por Welyson Pereira de Almeida

Estamos em época de eleição e, fora o trabalho e aquilo que discuto semanalmente nas sessões de terapia, o que mais tem ocupado a minha mente é o rumo que essas eleições estão tomando.

Não vou negar que, no último mês, pensei mais sobre a Copa do Mundo. Acompanhar o torneio é algo que faz parte da minha vida desde a infância e, por algumas semanas, ele me ofereceu algum respiro diante do cenário geopolítico. Até a guerra entre os Estados Unidos e o Irã pareceu desacelerar durante o evento. Curioso, não?

Foram, porém, algumas conversas entre familiares que me fizeram questionar em como aprendemos sobre política, sobre a importância do voto e, principalmente, sobre as leis que deveriam preservar a democracia, os nossos direitos, a nossa vontade e a nossa dignidade.

Isso, é claro, vai muito além de discutir intenções de voto nas eleições deste ano, embora as circunstâncias em que vivemos tornem cada vez mais difícil evitar esse assunto.

Talvez o problema não seja apenas em quem votamos, mas o que imaginamos estar fazendo quando votamos.

Onde aprendemos o que é importante para decidir em quem votar? Na escola? Em casa? Nos jornais? Nas redes sociais? Com as pessoas que admiramos? Será que realmente compreendemos o papel dos representantes políticos? Entendemos os limites de suas responsabilidades e os poderes de cada esfera política?

E, quando falamos sobre as leis, conseguimos enxergá-las como parte de um pacto coletivo — algo que também deve proteger aqueles de quem discordamos — ou apenas como instrumentos que deveriam servir às nossas próprias vontades?

Sei que muitas dessas inquietações ultrapassam uma análise puramente racional da política. Existe uma distância enorme entre aquilo que considero lógico, ético ou moral e o que vejo nos noticiários ou escuto nas conversas cotidianas. Essa distância me preocupa porque revela não apenas diferenças de opinião, mas formas profundamente distintas de compreender a democracia, a dignidade e a própria vida em sociedade.

A política nacional e internacional parece cada vez mais organizada em direção a um caminho muito obscuro: da fabricação de inimigos, da criação de narrativas cada vez mais absurdas para ações mais absurdas ainda e, por fim, para o fascismo e risco verdadeiro para a democracia. O pior de tudo é que não é mais um exagero, afinal, nessa semana mesmo, o presidente da Nicarágua declarou o fim das eleições democráticas.

Mas, enquanto isso, uma boa parcela da população acredita nas falas de candidatos que se vendem para outros países, ex-juízes mercenários, candidatos que apoiam o trabalho infantil e que afirmam que o lugar da mulher é em casa e não estudando. Será mesmo que esses são os candidatos que gostaríamos que nos representassem? O que fizemos ou deixamos de fazer para chegar nesse cenário?

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Restariam apenas as carroças avançando lentamente, os feridos escondendo a dor sob os tecidos e o silêncio desconfortável daqueles que começavam a perceber que sobreviver à estrada não seria suficiente. Havia um destino adiante, uma missão que não podia ser abandonada e um jantar para o qual todos pareciam precisar chegar vivos — embora ninguém ainda soubesse exatamente o que seria servido à mesa.

Muito longe dali, cartas cruzavam continentes cercados. Kalien escrevia como escrevem aqueles que nunca aprenderam a distinguir paciência de certeza. Exigia respostas, falava de rendição e aguardava o momento em que o mundo reconheceria, por vontade ou cansaço, o lugar que ele acreditava já lhe pertencer.

Outros escreviam despedidas sem colocá-las no papel.

Mestres confiavam aprendizes a mãos que talvez sobrevivessem. Planos eram discutidos como se alguns dos seus arquitetos já não esperassem estar presentes quando chegasse a hora de executá-los. Exércitos começavam a abandonar os quartéis, embarcações seguiam para costas distantes e, em algum ponto ainda indefinido do mapa, preparava-se uma mesa para receber o inimigo.

Nas terras élficas, as águas se ergueram.

Tomaram por um instante a forma de algo antigo, imenso e quase esquecido. O passado não veio pedir reparação, mas entregar aquilo que ainda podia ser salvo. Houve memórias de batalhas que já não pertenciam inteiramente ao mundo atual, promessas feitas diante da morte e a silenciosa transferência de um legado que não poderia atravessar sozinho a guerra que se aproximava.

Mas nem todas as fronteiras estavam sobre a terra.

No lugar para onde vão as almas que não encontraram luz, nomes dados como encerrados continuavam a ser pronunciados. Mortos ainda alcançavam os vivos, antigas pragas procuravam frestas e homens santos passaram a discutir não como derrotar aqueles que habitavam as trevas, mas como fechar as portas antes que algo mais conseguisse atravessá-las.

Quando a noite caiu, nenhum dos caminhos parecia mais separado.

A caravana continuava avançando. As tropas já marchavam. Um dragão havia confiado o que lhe restava. Os mortos voltavam a falar. E, em algum lugar entre o deserto, os salões da Aliança e os limites do mundo, preparava-se um encontro que talvez não fosse apenas uma armadilha.

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🎙️ Nosso podcast semanal: Podcast IS

“Construímos primeiro as nossas casas; depois elas nos constroem.”

Winston Churchill

Existe uma pergunta que me acompanha há muitos anos. Em que momento uma história deixa de ser apenas uma história? Talvez isso aconteça quando ela sobrevive ao tempo. Em março de 1996, eu tinha treze anos quando fui convidado para jogar uma campanha de RPG. Eu não fazia ideia de que aquela tarde mudaria boa parte da minha vida. Naquele momento, não nasceu uma editora, nem uma empresa, nem um projeto editorial. Nasceu apenas um mundo. Ou, para ser mais honesto, começou a nascer: wiki.imperiossagrados.com.br

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Naquela época eu não imaginava que, quase trinta anos depois, ainda estaria escrevendo sobre aqueles mesmos continentes, aqueles mesmos impérios e aquelas mesmas pessoas que começaram como personagens sentados ao redor de uma mesa. Muita coisa mudou. Mudaram os jogadores. Mudaram as regras. Mudaram as cidades onde morávamos. Vieram os livros, a editora, as campanhas on-line, os mapas, os romances, os leitores e uma comunidade que continua crescendo.

Mas o mundo permaneceu vivo.

Há uma diferença entre escrever um livro e construir um universo. O livro termina. O universo continua. Personagens envelhecem. Outros nascem. Impérios caem. Religiões mudam. Guerras terminam. Novas guerras começam. Às vezes um acontecimento narrado numa campanha de RPG reaparece anos depois dentro de um romance. Um personagem citado em um conto ganha protagonismo em outro livro. Uma decisão tomada por uma pessoa em uma noite qualquer continua produzindo consequências décadas depois. Foi quando percebi isso que entendi que os livros já não eram suficientes.

O universo precisava de uma memória. Precisava de um lugar onde leitores, jogadoras e jogadores pudessem caminhar sem precisar esperar o próximo romance. Foi assim que nasceu a Wiki da IS Impérios Sagrados.

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Ela não foi criada apenas para organizar informações. Ela existe para preservar uma história que continua sendo escrita.

Ali você encontrará personagens, impérios, criaturas, idiomas, mapas, cronologias, religiões, campanhas, livros e acontecimentos que foram sendo construídos ao longo de quase três décadas. É como entrar em uma biblioteca onde todos os livros pertencem ao mesmo mundo. Ou, quem sabe, como abrir um atlas de um lugar que nunca existiu e, ainda assim, parece ter uma história própria.

Talvez seja isso que mais me fascine. Os mundos imaginários não existem. Mas aquilo que eles despertam nas pessoas é absolutamente real. Um personagem pode nos fazer pensar sobre nós mesmos. Uma guerra fictícia pode dizer mais sobre a humanidade do que muitos livros de História. Um mapa desenhado à mão pode despertar a mesma curiosidade que sentimos diante de um lugar verdadeiro. A imaginação nunca foi o oposto da realidade. Ela sempre foi uma das maneiras mais profundas de compreendê-la.

Hoje tenho a alegria de dizer que esse universo ganhou uma nova casa. E ela está aberta.

Talvez você entre apenas para conhecer um personagem. Talvez saia horas depois tentando entender como um continente inteiro foi construído. Ou talvez encontre um mundo onde queira permanecer por bastante tempo. Se isso acontecer, então todo esse trabalho já terá valido a pena.

Se você decidir começar essa viagem, eu apenas sugiro uma coisa: não tenha pressa. Caminhe pelos impérios, descubra os personagens, siga as cronologias, perca-se entre mapas, livros, campanhas e lendas. Afinal, os melhores mundos nunca são aqueles que revelam tudo de uma só vez. São aqueles que nos convidam a voltar mais uma vez. E depois outra. E outra. Talvez seja exatamente isso que faz um universo continuar vivo por quase trinta anos.

Acompanhe clicando em: wiki.imperiossagrados.com.br

Que os dias difíceis não nos façam esquecer dos dias de sol.

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🎙️ Nosso Podcast: Podcast IS

por Cristian Abreu de Quevedo

“Nenhum homem é uma ilha, completo em si mesmo”, John Donne.

Eu sempre gostei da ideia de doar roupas (mas não livros rsrsrs). Há algo de bonito em imaginar que aquilo que já não faz mais sentido para mim pode encontrar uma nova história no corpo de outra pessoa. Durante muito tempo, pensei que esse fosse o destino natural das roupas: elas apenas mudavam de dono.

Foi por isso que fiquei tão impactado ao assistir a uma reportagem da BBC sobre Gana, na África Ocidental.

Todas as semanas, mais de quinze milhões de peças de roupas usadas chegam ao país. Muitas vêm da Europa, dos Estados Unidos e da China. São vendidas como doações, reaproveitamento ou economia circular. A promessa parece bonita. Na prática, porém, boa parte dessas roupas nunca encontrará alguém disposto a usá-las.

Elas são fruto de um modelo de consumo que produz rápido, vende barato e descarta mais rápido ainda.

As roupas chegam rasgadas, manchadas, desgastadas ou simplesmente feitas para durar tão pouco que já nascem próximas do fim. Os comerciantes locais compram grandes lotes sem saber exatamente o que há dentro deles. Descobrem apenas depois que boa parte do conteúdo é praticamente inútil. O resultado é previsível: montanhas de tecido se acumulam em lixões, praias, rios e terrenos baldios.

Enquanto assistia à reportagem, pensei que talvez exista uma diferença importante entre doar e transferir um problema.

Nem tudo aquilo que sai da nossa casa encontra automaticamente um novo sentido apenas porque foi colocado dentro de uma sacola de doação.

Às vezes, apenas mudamos o endereço do descarte.

E isso me fez pensar que talvez essa lógica não esteja presente apenas nas roupas.

Vivemos uma época em que tudo parece descartável. Objetos, relações, empregos, amizades e até pessoas são frequentemente substituídos pela próxima novidade. Consumimos muito mais do que precisamos porque fomos convencidos de que desejar é o mesmo que comprar. Quando o entusiasmo passa, basta trocar por outro.

Mas o lixo nunca desaparece.

Ele apenas deixa de estar diante dos nossos olhos.

Esse é o grande incômodo provocado pela reportagem. Ela nos obriga a olhar para aquilo que normalmente preferimos não ver. O nosso consumo não termina quando fechamos o armário ou quando entregamos uma sacola de roupas em um ponto de coleta. Ele continua existindo, agora na vida de outras pessoas e, muitas vezes, em países que sequer participaram dos benefícios desse consumo desenfreado.

Na psicanálise, existe uma pergunta que atravessa toda a nossa relação com os objetos: o que buscamos quando acumulamos tantas coisas? Muitas vezes, não compramos apenas porque precisamos. Compramos para preencher uma falta, para sustentar uma imagem de nós mesmos ou para responder ao olhar do outro. O problema é que nenhum objeto consegue cumprir essa promessa por muito tempo. Logo surge um novo desejo, uma nova compra e um novo descarte.

As roupas acabam se tornando um retrato silencioso dessa engrenagem.

Perguntar menos “o que está na moda?” e mais “por que precisamos de tanta coisa?”. Não para abandonar o consumo, mas para recuperar alguma responsabilidade sobre ele. Porque responsabilidade também é perguntar para onde vão as consequências das nossas escolhas.

A imagem que mais tenha permanecido comigo depois da reportagem: uma montanha de roupas descartadas por pessoas que jamais verão aquele lugar.

O lixo também conta uma história. Pode falar muito mais sobre quem o produziu do que sobre quem foi obrigado a recebê-lo.

Termino com algumas recomendações.

Cinema: O Preço da Moda (The True Cost, 2015), documentário que revela os impactos humanos, sociais e ambientais da indústria da moda e ajuda a compreender como o consumo acelerado transforma roupas em resíduos.

Literatura: A Sociedade de Consumo, de Jean Baudrillard, uma leitura provocadora sobre a maneira como os objetos deixam de responder às necessidades para organizar nossa identidade e nosso modo de viver.

Psicanálise: Introdução ao Narcisismo, de Sigmund Freud. Um texto clássico que permite pensar como nossa relação com os objetos também participa da construção da imagem que fazemos de nós mesmos e da busca incessante por reconhecimento.

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Talvez você nunca tenha jogado RPG. Talvez já tenha participado de dezenas de campanhas. Ou talvez esteja lendo este texto porque acompanha a IS Impérios Sagrados há muitos anos e queira entender melhor o universo que deu origem aos nossos livros e à nossa mesa de jogo. Independentemente do caminho que trouxe você até aqui, existe uma pergunta que merece ser respondida antes de qualquer outra: afinal, o que é RPG?

RPG é a sigla para Role-Playing Game, expressão em inglês que pode ser traduzida como jogo de interpretação de papéis. Em uma mesa de RPG, cada pessoa assume a identidade de um personagem e participa de uma história construída coletivamente. Diferentemente de um jogo eletrônico ou de um tabuleiro tradicional, não existe um roteiro completamente fechado. Há um mundo com suas próprias regras, uma narrativa conduzida por uma pessoa narradora, personagens interpretados pelas pessoas jogadoras e um sistema que determina as consequências das escolhas feitas ao longo da aventura. É uma mistura de literatura, teatro, estratégia e imaginação, na qual cada decisão pode alterar profundamente o destino da história.

É justamente dessa liberdade que nasceu a IS Impérios Sagrados.

Muito antes de existir uma editora, um catálogo de livros, um canal no YouTube ou um projeto editorial, existia apenas uma mesa de RPG. Ela começou em 1996 e, desde então, continua sendo jogada ininterruptamente. Ao longo de quase três décadas, milhares de personagens nasceram, impérios foram erguidos e destruídos, guerras começaram e terminaram, amizades foram construídas, deuses surgiram, desapareceram e retornaram. O que hoje chamamos de Universo Impérios Sagrados não foi criado para servir de pano de fundo para um livro. Ele foi vivido sessão após sessão, decisão após decisão, como consequência das escolhas feitas pelas pessoas que se reuniam ao redor dessa mesa.

Foi dessa história coletiva que nasceram os romances publicados pela IS Editora. Foi dela que surgiram personagens que atravessaram gerações dentro da narrativa. E é dela que nasce a campanha que agora também poderá ser acompanhada em nossas transmissões. Pela primeira vez, quem nunca participou dessa mesa poderá acompanhar uma história que vem sendo construída há vinte e nove anos.

Mas existe um detalhe importante que diferencia o Universo Impérios Sagrados de muitas outras histórias de fantasia.

Este não é um mundo criado para que protagonistas apenas vivam aventuras, é um mundo para que sejam lendárias e lendários!

É um mundo que continua existindo mesmo quando ninguém está olhando para ele, mesmo após uma aventura ser encerrada e as pessoas já estarem em casa.

Enquanto uma personagem atravessa uma floresta, impérios negociam alianças do outro lado do oceano. Enquanto um reino celebra uma vitória, outro pode estar entrando em guerra. Enquanto uma deusa concede um dom ao seu povo, uma conspiração política pode estar mudando completamente o destino de outra civilização. Esse mundo chama-se Asdem.

É nele que religiões moldam a política, que impérios disputam territórios há milênios, que diferentes povos compreendem o poder de maneiras completamente distintas e que acontecimentos separados por milhares de anos continuam produzindo consequências no presente. É também nesse mundo que surgiu uma figura cuja existência alterou definitivamente o destino de civilizações inteiras.

Seu nome é Kalien.

E para compreender por que um único elfo conseguiu colocar um mundo inteiro de joelhos, precisamos voltar mais de cinco mil anos na história de Asdem.

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E aqui você precisa entender uma coisa.

Uma das maiores dificuldades de quem começa a conhecer um universo de fantasia é imaginar que tudo aquilo existe apenas para servir de cenário à aventura principal. Em Asdem não é assim.

Asdem não foi criado para contar a história de Kalien, de Amonsehat, de Korlyng Handel’t ou de qualquer outra personagem. Essas figuras são importantes justamente porque nasceram em um mundo que já possuía milhares de anos de história antes delas e que continuará existindo muito tempo depois de suas mortes. Impérios surgem e desaparecem. Povos migram. Religiões entram em conflito. Deuses interferem diretamente na vida das pessoas mortais. Civilizações são erguidas sobre as ruínas de outras ainda mais antigas. Enquanto um reino celebra uma grande vitória, outro pode estar sendo consumido por uma guerra que ninguém sequer conhece. Em Asdem, o mundo nunca para porque a aventura terminou.

Esse é um dos princípios que acompanham a mesa de RPG da IS Impérios Sagrados desde 1996. O cenário é vivo. As escolhas das personagens modificam a história, mas também são modificadas por ela. Existe uma cronologia que atravessa milênios, guerras que permanecem vivas apenas como lendas, tratados políticos esquecidos, religiões que mudaram de forma ao longo dos séculos e povos que sequer sabem que caminham sobre antigas cidades soterradas pelo tempo. Em outras palavras, as personagens não são maiores do que o mundo; elas precisam aprender a existir dentro dele.

É justamente por isso que Kalien causa tanto impacto.

Ele não aparece em um mundo vazio esperando por um antagonista. Ele invade um universo que já possuía sua própria ordem, seus impérios, suas disputas políticas, suas alianças e seus conflitos. Sua chegada não inaugura a história de Asdem. Pelo contrário: ela interrompe violentamente uma história que já vinha sendo escrita há milhares de anos. Compreender Kalien significa compreender que ele não conquistou apenas cidades ou exércitos. Ele alterou o curso da própria História.

E, para entender como um único elfo conseguiu fazer isso, precisamos voltar mais de cinco mil anos, quando seu nome ainda era apenas o prenúncio de uma guerra que mudaria o destino de mundos inteiros.]

Há cinco mil anos...

Muito antes dos impérios que hoje dominam Asdem. Muito antes das fronteiras atuais, das religiões que moldam a política dos povos ou das guerras lembradas pelos cronistas, existiu um período tão distante que a própria História passou a tratá-lo como lenda. Muitos acontecimentos desse tempo sobreviveram apenas em fragmentos de manuscritos, tradições orais e ruínas espalhadas por diferentes mundos. Ainda assim, existe um consenso entre estudiosos, sacerdotes e sobreviventes daquela era: foi naquele período que nasceu a maior ameaça que o Universo já conheceu.

Seu nome era Kalien.

Ao longo da história dos mundos, Kalien recebeu inúmeros títulos. Para algumas civilizações, era um conquistador. Para outras, um libertador. Houve quem o venerasse como uma entidade destinada a restaurar uma antiga ordem e quem o descrevesse como a própria ruína da criação. O próprio Kalien, porém, jamais aceitou qualquer definição que não fosse a sua. Em seus registros mais antigos, afirma que a força não é apenas um instrumento de governo, mas a única medida legítima para determinar quem possui o direito de liderar. Em sua visão, quem é derrotado demonstra, por esse simples fato, que jamais mereceu governar.

Foi com essa filosofia que fundou a Ordem dos Duldrons.

Os Duldrons não eram apenas um exército. Eram seguidores de uma ideia. Acreditavam que o equilíbrio do Universo somente poderia existir quando todos os povos estivessem submetidos a uma única vontade, eliminando diferenças, fronteiras e qualquer possibilidade de oposição. Para Kalien, igualdade jamais significou convivência. Significava submissão completa ao mais forte. Era essa convicção que movia suas campanhas militares e fazia com que novos seguidores surgissem a cada mundo conquistado.

Durante décadas, talvez séculos, suas tropas atravessaram diferentes planetas deixando para trás cidades destruídas, civilizações fragmentadas e impérios inteiros reduzidos à obediência. Nenhuma aliança conseguia detê-lo por muito tempo. Nenhum exército permanecia de pé diante do avanço dos Duldrons. A cada vitória, Kalien parecia tornar-se ainda mais poderoso, como se a própria guerra fortalecesse sua presença.

Foi nesse contexto que eclodiu a Guerra Vittae.

O conflito mobilizou povos que até então jamais haviam lutado lado a lado. Elfos, humanos, anões, dragões e inúmeras outras civilizações compreenderam que não enfrentavam apenas um comandante excepcional. Enfrentavam alguém que parecia impossível de derrotar. Batalhas eram vencidas, fortalezas eram retomadas, grandes guerreiros sacrificavam suas vidas, mas Kalien sempre retornava. Não importava quantas estratégias fossem elaboradas. A conclusão era sempre a mesma: ele não podia ser morto.

Foi então que surgiu uma solução tão desesperada quanto extraordinária.

Entre todos os líderes daquela guerra, havia um homem chamado Amonsehat, filho do deus Arut e neto de Séth. Diferentemente da maioria dos comandantes, ele abandonou a busca por uma forma de destruir Kalien. Depois de anos estudando seu inimigo, chegou a uma conclusão devastadora: talvez a morte simplesmente não fosse uma possibilidade. Se Kalien não podia ser eliminado, restava apenas impedir que continuasse existindo entre os povos.

Nascia, assim, o plano mais secreto de toda a História conhecida.

Um ritual de petrificação dividido em três partes, ligado diretamente ao sangue do próprio Amonsehat, capaz não de matar Kalien, mas de aprisioná-lo. Apenas cinco pessoas conheceram integralmente esse plano e juraram levar o segredo consigo até a morte: Amonsehat; Essarien Dragonon, Senhor dos Dragões; Váldkór Ellendill, imperador de todo o povo élfico antes da fragmentação causada pela guerra; seu filho, o príncipe Baldtrans Constaziwi; e Bruco, o Martelo da Mão de Trovoada, rei dos anões do Reino de Kandara.

Quando o ritual finalmente foi realizado, Kalien desapareceu do mundo.

Mas o preço dessa vitória seria sentido durante os cinco mil anos seguintes. Porque, para todas as demais pessoas que testemunharam aqueles acontecimentos, Amonsehat parecia ter traído seu próprio povo durante a Guerra Vittae. Ninguém conhecia o plano. Ninguém compreendia por que ele enfrentara seu próprio imperador. Ninguém sabia que Kalien jamais havia sido derrotado.

Ele apenas estava esperando.

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O maior mistério da História

Até aqui talvez você esteja pensando: então o problema acabou. Kalien foi petrificado. A guerra terminou. Os povos voltaram para suas terras. A História seguiu seu curso.

Mas é justamente aqui que começa o maior mistério de todo o Universo Impérios Sagrados.

Se Amonsehat foi o responsável por liderar o ritual que aprisionou Kalien, por que seu nome atravessou mais de cinco mil anos sendo lembrado como o de um traidor? Como alguém capaz de impedir a destruição de mundos inteiros passou a ser acusado de ter traído o próprio povo durante a Guerra Vittae?

A resposta é simples e, ao mesmo tempo, devastadora.

Porque praticamente ninguém sabia o que realmente havia acontecido.

O ritual de petrificação era o segredo mais importante daquele tempo. Apenas cinco pessoas conheciam o plano completo: Amonsehat; Essarien Dragonon, Senhor dos Dragões; Váldkór Ellendill, imperador de todo o povo élfico antes da fragmentação causada pela guerra; seu filho, o príncipe Baldtrans Constaziwi; e Bruco, o Martelo da Mão de Trovoada, rei dos anões do Reino de Kandara. Todos compreenderam que, se aquele segredo fosse revelado, o próprio ritual poderia ser colocado em risco.

Para o restante do mundo, porém, os acontecimentos pareciam completamente diferentes.

Viram Amonsehat agir de maneiras que ninguém compreendia. Viram decisões que contrariavam ordens diretas do imperador. Viram alianças improváveis, silêncios inexplicáveis e acontecimentos que jamais foram esclarecidos. Depois disso, Kalien desapareceu. A guerra terminou. E a única explicação que sobreviveu ao tempo foi a mais fácil de aceitar: Amonsehat havia traído o povo élfico.

O que ninguém imaginava era que ele jamais encontrara uma forma de matar Kalien.

Essa é uma informação fundamental para compreender toda a história que você está prestes a conhecer. Amonsehat estudou Kalien durante anos. Investigou sua origem. Procurou suas fraquezas. Testou possibilidades que nenhum outro mortal ousaria imaginar. Ao final de tudo, chegou a uma conclusão que mudaria o destino dos mundos: Kalien não podia ser morto. Tudo o que lhe restava era construir uma prisão forte o suficiente para mantê-lo distante da História.

E ela funcionou.

Durante cinco mil anos.

Até que alguém decidiu quebrá-la.

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Cinco mil anos depois...

Cinco mil anos são tempo suficiente para transformar verdades em lendas, lendas em superstições e superstições em histórias contadas apenas para crianças. O mundo mudou. Impérios surgiram sobre as ruínas de outros impérios. Povos desapareceram. Novas religiões nasceram. Antigas capitais foram esquecidas. E aqueles acontecimentos que um dia decidiram o destino de mundos inteiros passaram a ocupar apenas algumas linhas desbotadas nos registros mais antigos. Kalien já não era uma preocupação. Para a maioria das pessoas, sequer era uma personagem histórica. Seu nome havia sido engolido pelo tempo.

Mas a paz nunca durou muito em Asdem.

Enquanto Kalien permanecia aprisionado, outra ameaça crescia silenciosamente. Dárius Zoldar, deus e imperador do Império de Dévus, elaborou um plano cuja ambição ultrapassava qualquer conquista territorial. Seu objetivo era estar presente nas três grandes linhas temporais conhecidas do Universo Impérios Sagrados, moldando a própria História conforme sua vontade. Durante anos, seu plano pareceu perfeito. Exércitos marcharam, alianças foram rompidas e o continente caminhava para uma guerra que ameaçava consumir tudo o que existia.

Foi então que aconteceu o inesperado.

Ao tentar libertar Rá, pai de Séth, avô de Arut e bisavô de Amonsehat, Dárius acreditava controlar uma força capaz de consolidar definitivamente seu domínio. O resultado foi exatamente o contrário. Rá retornou da Terra para Asdem em circunstâncias que ninguém havia previsto. O que parecia um erro, porém, estava longe de ser um acidente. Nos bastidores da História, um grupo de figuras lendárias conduzia acontecimentos que quase ninguém conseguia enxergar. Entre elas estavam Amonsehat, que jamais ascendeu ao Plano Divino e continuou vivendo entre as pessoas mortais sob diferentes identidades; James Relsin’d II; Daiha Darzen’d; Nefesh, avô adotivo de Amonsehat e pai adotivo de Arut; Kephri, faraó e irmão de Amonsehat; Adarun, deusa e mãe de Amonsehat; Sekhmet e outras figuras cuja participação ainda permanece envolta em mistério.

Enquanto o mundo acreditava assistir apenas à ascensão de Dárius Zoldar, outra guerra começava a ser preparada.

Amonsehat sabia que derrotar Dárius não seria suficiente. Ao estudar os céus e interpretar antigos sinais, encontrou uma frase que jamais conseguiu esquecer: “A sombra se movimenta.” Para qualquer outra pessoa, aquelas palavras poderiam parecer apenas uma profecia esquecida. Para ele, significavam algo muito mais concreto. Significavam Kalien.

Foi por isso que tomou uma decisão extrema.

Utilizando a última Palantír, uma esfera capaz de manipular o próprio tempo, Amonsehat trouxe secretamente de outra linha temporal Korlyng Handel’t II, lendário líder da Ordem Hartari. Pouquíssimas pessoas souberam que ele também trouxe Korlyng Handel’t I, pai de Korlyng II. A intenção inicial era simples e cruel ao mesmo tempo: utilizar Korlyng apenas como uma solução temporária para vencer Dárius Zoldar e, terminada a guerra, eliminá-lo antes que sua presença alterasse o curso da História. Para isso, Amonsehat manteve Korlyng sob seu controle mental.

Mas nem mesmo alguém capaz de enxergar séculos à frente consegue prever todas as variáveis.

Elladam, aprendiz de Korlyng, rompeu o controle exercido por Amonsehat. Mestre e aprendiz voltaram a caminhar por vontade própria, e a aliança construída para salvar o mundo transformou-se em um confronto que quase terminou com a morte de ambos. Apenas a intervenção de Nefesh impediu que dois dos maiores responsáveis pela sobrevivência de Asdem se destruíssem mutuamente.

Dárius Zoldar foi derrotado. Rá também. A guerra havia terminado. Pelo menos era isso que todas as pessoas acreditavam.

Porque, enquanto heróis e heroínas lutavam em outro universo para impedir o colapso da própria realidade, alguém muito mais antigo despertava de um sono de cinco mil anos.

Enquanto todo mundo olhava para Dárius...

A vitória sobre Dárius Zoldar custou caro. Mundos foram atravessados. Impérios quase desapareceram. Pessoas deram suas vidas acreditando que aquela era a maior guerra de seu tempo. Quando Rá foi derrotado e Dárius finalmente caiu, parecia que Asdem respiraria em paz novamente. Afinal, a maior ameaça havia sido vencida... ou pelo menos era isso que todas as pessoas acreditavam.

Enquanto exércitos comemoravam a vitória, cidades reconstruíam suas muralhas e heróis e heroínas iniciavam o caminho de volta para casa, havia alguém que não comemorava absolutamente nada.

Amonsehat.

Ao contrário de todas as outras pessoas, ele não olhava para o passado, mas para o futuro. Muito antes da guerra contra Dárius começar, havia estudado antigos registros, observado os céus e lido sinais que ninguém mais compreendia. Entre eles existia uma única frase que nunca deixou sua mente:

“A sombra se movimenta.”

Para qualquer outra pessoa, aquilo poderia significar uma metáfora. Para Amonsehat, significava apenas um nome.

Kalien.

Era impossível. O ritual de petrificação permanecia intacto havia mais de cinco mil anos. O próprio sangue de Amonsehat sustentava aquela magia. Nenhuma força conhecida deveria ser capaz de rompê-la. Ainda assim, algo dizia que o impossível estava prestes a acontecer.

Foi por isso que Korlyng Handel’t foi trazido de outra linha temporal. Não apenas para derrotar Dárius Zoldar, mas para reconstruir a Ordem Hartari antes que o verdadeiro inimigo retornasse. A guerra contra Dévus era urgente. A guerra contra Kalien seria inevitável.

Ninguém compreendeu as decisões de Amonsehat naquele momento. Nem James Relsin’d II. Nem Nefesh. Nem Korlyng. Nem mesmo Elladam. Todos acreditavam que o grande conflito era aquele que acontecia diante de seus olhos. Apenas Amonsehat parecia lutar duas guerras ao mesmo tempo: uma contra Dárius Zoldar e outra contra um inimigo que permanecia aprisionado havia cinco mil anos.

Mas ele estava certo.

Enquanto o mundo inteiro voltava seus olhos para Dárius, alguém, em silêncio, começava a desfazer o ritual que mantinha Kalien preso.

Esse alguém chamava-se Draco.

Filho de Baldtrans Constaziwi e neto de Váldkór Ellendill, Draco jamais conheceu toda a verdade sobre a Guerra Vittae. Manipulado por informações cuidadosamente conduzidas por Dárius Zoldar, descobriu que Amonsehat possuía descendentes e concluiu que o sangue responsável por sustentar a petrificação poderia também desfazê-la. Sem saber que fazia parte de um plano muito maior, utilizou o sangue da filha de Amonsehat para romper uma magia que havia protegido o Universo durante cinco milênios.

Quando a última barreira caiu, Kalien abriu os olhos.

E, pela segunda vez na História, o mundo inteiro estava completamente despreparado para aquilo que aconteceria nas horas seguintes.

Cem anos atrás

A guerra contra Dárius Zoldar havia terminado.

As pessoas sobreviventes voltavam para suas casas acreditando que, finalmente, poderiam reconstruir o que havia sido destruído. Depois de tantos anos de combate, ninguém imaginava que estava prestes a testemunhar o início da maior tragédia da história de Asdem. O inimigo havia sido derrotado. Os deuses regressavam aos seus domínios. As alianças políticas começavam a ser refeitas. Pela primeira vez em muito tempo, existia a esperança de que uma nova era pudesse começar.

Ela nunca começou.

Quase ao mesmo tempo em que os grandes exércitos retornavam da guerra, a magia que mantinha Kalien aprisionado foi rompida. Depois de mais de cinco mil anos de silêncio, o primeiro dos elfos abriu novamente os olhos. Ao seu lado, a Ordem dos Duldrons também despertou. Não houve tempo para que reinos organizassem suas defesas. Não houve tempo para que conselhos fossem convocados. Não houve tempo para compreender o que estava acontecendo. Em poucos dias, impérios inteiros caíram. Cidades renderam-se sem conseguir oferecer resistência. Heróis e heroínas morreram tentando conter um inimigo que sequer deveria existir.

Kalien não iniciou sua conquista pela força das armas.

Antes de mover seus exércitos, movimentou pessoas. Procurou aquilo que chamava de Luz dos humanos, acreditando encontrá-la no Império de Zaurin. Depois voltou seus olhos para a Organização, a secreta Dinastia de Tárion, cuja influência atravessava gerações sem jamais se revelar completamente. Por fim, dirigiu suas tropas para outro continente em busca de Darkassan Dragonon, filho de Essarien Dragonon, último elo vivo de uma história que Kalien jamais havia esquecido. Enquanto reis acreditavam defender fronteiras, Kalien atacava os pilares que sustentavam o próprio equilíbrio político de Asdem.

Foi nesse momento que o mundo compreendeu uma verdade que Amonsehat havia descoberto cinco mil anos antes.

Kalien não fazia guerra para conquistar territórios.

Ele fazia guerra para reorganizar o mundo segundo a sua própria filosofia.

Como escreveu em um de seus registros: “A guerra verdadeira jamais começa nos campos de batalha.” Primeiro surgiam o medo, a dúvida e a divisão. Depois vinham os exércitos. Quando as espadas finalmente eram desembainhadas, a vitória de Kalien já havia começado muito antes.

Nem mesmo Amonsehat conseguiu impedir o colapso.

Percebendo que a queda era inevitável, retornou ao Reino de Arut, atravessou os salões da Vastidão de Séth e tomou sua última decisão. Utilizando o poder de um dos Três Sóis de Asdem, petrificou a si mesmo sobre o trono da Vastidão juntamente com seu povo. Não era um gesto de fuga, mas de proteção. Enquanto permanecessem petrificados, Kalien não poderia alcançar aqueles que ainda carregavam parte dos segredos da antiga Guerra Vittae.

O restante do mundo não teve a mesma sorte.

Em poucas semanas, a ordem construída ao longo de cinco mil anos havia desaparecido. Impérios tornaram-se províncias dos Duldrons. Povos inteiros passaram a viver sob ocupação. Pessoas sobreviventes esconderam suas identidades, abandonaram seus nomes ou simplesmente desapareceram. As grandes lendas daquela geração foram mortas, corrompidas ou obrigadas a fugir.

E foi assim que começou o século mais sombrio da história de Asdem.

Durante os cem anos seguintes, o mundo aprenderia a viver de joelhos diante daquele que chamava a si mesmo de A Boa Luz.

Cem anos depois...

Um século se passou.

Para quem viveu a queda do mundo, cem anos pareceram uma eternidade. Para Kalien, foram apenas os primeiros passos de um projeto muito maior. Durante esse tempo, a Ordem dos Duldrons deixou de ser apenas um exército conquistador para tornar-se a nova ordem política de Asdem. Impérios passaram a servir aos seus interesses, antigas alianças desapareceram, povos inteiros nasceram sem jamais conhecer um mundo livre e a resistência foi lentamente reduzida a pequenos grupos espalhados pelo continente. O medo deixou de ser uma reação à guerra e transformou-se na maneira como as pessoas aprenderam a viver.

Mas algumas promessas sobrevivem até mesmo ao tempo.

Korlyng Handel’t nunca aceitou que aquela fosse a última página da História. Ao longo dos anos, permaneceu reunindo sobreviventes, reconstruindo antigos contatos e enviando cartas para aquelas pessoas que ainda acreditavam ser possível recuperar o mundo. Aos poucos, um nome voltou a ser pronunciado em segredo: Hartari. A antiga Ordem, que um dia havia enfrentado Kalien, começava novamente a existir. Não como um grande exército, mas como uma esperança. Pela primeira vez em um século, havia quem ousasse acreditar que a história ainda não estava encerrada.

Ao mesmo tempo, um dos últimos segredos da Guerra Vittae também despertava.

Amonsehat foi despetrificado.

Depois de cem anos protegido pelo poder de um dos Três Sóis de Asdem, retornou ao mundo que havia deixado para trás. Encontrou impérios destruídos, povos submetidos, velhos aliados mortos e um inimigo que aprendera durante aquele século a romper até mesmo as mais antigas formas de ocultismo. O homem que, cinco mil anos antes, descobrira como aprisionar Kalien finalmente ficou diante dele mais uma vez.

Desta vez, porém, o desfecho foi diferente.

Kalien matou Amonsehat.

Com sua morte, desapareceu uma das últimas pessoas que conheciam toda a verdade sobre a Guerra Vittae, sobre o ritual de petrificação e sobre os acontecimentos que moldaram os cinco mil anos anteriores. O maior segredo da História tornou-se ainda mais difícil de reconstruir. Restaram apenas fragmentos, diários, cartas, memórias e pessoas que conheciam apenas partes da verdade.

É exatamente aqui que começa a campanha da Mesa de RPG da IS Impérios Sagrados.

Kalien continua dominando o mundo. Korlyng reorganiza a Ordem Hartari. Elladam torna-se uma das maiores esperanças da resistência. Impérios tentam sobreviver sob o domínio dos Duldrons. Antigos mistérios começam a emergir novamente. E perguntas feitas há cinco mil anos continuam sem resposta.

Quem realmente era Kalien?

Por que Amonsehat aceitou carregar sozinho o peso de ser chamado de traidor?

O que ainda permanece oculto sobre a Guerra Vittae?

E, talvez a pergunta mais importante de todas:

Se nem mesmo Amonsehat conseguiu matar Kalien, será que alguém conseguirá?

A partir daqui, a História deixa de pertencer apenas aos seus cronistas.

Ela também passa a pertencer a você.

Então...

Então chegamos ao presente. Se você leu até aqui, provavelmente percebeu que a história de Kalien nunca foi apenas a história de um vilão. Também não é apenas a história de uma guerra ou da queda de um império. É a história de um mundo inteiro tentando sobreviver às consequências de decisões tomadas milhares de anos antes do nascimento de qualquer personagem da campanha atual. Em Asdem, o passado nunca permanece no passado. Cada segredo escondido, cada mentira preservada e cada escolha feita há cinco mil anos continua produzindo efeitos sobre pessoas que sequer sabem que fazem parte dessa história.

É justamente por isso que a campanha da Mesa de RPG da IS Impérios Sagrados começa cem anos após o retorno de Kalien. Você não encontrará um mundo em equilíbrio prestes a ser ameaçado. Encontrará um mundo que já perdeu. Os grandes impérios já foram conquistados. A Ordem dos Duldrons governa praticamente todo o continente. Pessoas nasceram, cresceram e envelheceram sem jamais conhecer outra forma de governo além daquela imposta por Kalien. Para uma geração inteira, a liberdade não é uma lembrança. É apenas uma palavra cuja experiência nunca existiu.

Mas toda história possui rachaduras. Enquanto Kalien acredita ter finalmente alcançado a ordem que sempre desejou, pequenos movimentos começam a surgir em diferentes regiões de Endrieth. A Ordem Hartari volta lentamente a existir. Antigos aliados reaparecem. Cartas esquecidas voltam a circular. Diários começam a ser encontrados. Velhos nomes retornam às conversas sussurradas entre quem ainda se recusa a aceitar que o mundo chegou ao seu fim. Aos poucos, aquilo que parecia definitivamente encerrado começa novamente a se mover.

Talvez seja exatamente esse o maior diferencial do Universo Impérios Sagrados. Você não entra em uma história para derrotar um inimigo que acabou de surgir. Você chega depois da derrota. Depois que o mundo caiu. Depois que seus maiores heróis morreram ou desapareceram. A pergunta nunca foi se Kalien venceria. Essa resposta a História já conhece. A verdadeira pergunta é outra: o que ainda pode nascer em um mundo que aprendeu a viver sob o domínio daquele que acredita ser a própria medida da justiça, da ordem e do equilíbrio?

Essa resposta, nem os livros publicados, nem os diários de Kalien, nem os registros de Illarin Laikar, nem mesmo Amonsehat foram capazes de escrever completamente. Porque, a partir deste ponto, a História deixa de pertencer apenas aos seus personagens mais antigos. Ela passa a ser construída por cada pessoa que decide sentar à mesa, criar uma personagem e descobrir, por si mesma, se ainda existe esperança para um mundo que, há cem anos, aprendeu a acreditar que Kalien era inevitável.

Kalien

Kalien não é apenas o principal antagonista do Universo Impérios Sagrados. Ele é o eixo em torno do qual a própria História se reorganiza. Muito antes da existência dos impérios atuais, antes das religiões que hoje dominam Asdem e antes mesmo de muitos povos conhecerem a escrita, Kalien já atravessava mundos liderando a Ordem dos Duldrons. Para ele, a paz nunca foi um objetivo. A paz é apenas a consequência inevitável da vitória absoluta. Sua filosofia parte de uma convicção simples: quem possui força suficiente para conquistar também possui legitimidade para governar. Não existe justiça acima do poder, porque o poder é a única medida capaz de revelar quem realmente merece existir. Como escreveu em um de seus registros: “Os fracos chamam de crueldade aquilo que os fortes chamam de ordem.”

Essa forma de compreender o mundo torna Kalien muito mais perigoso do que qualquer conquistador comum. Ele não mata por prazer, não destrói por vingança e não governa movido pela ambição de riquezas. Kalien acredita sinceramente que está salvando o mundo de si mesmo. Aos seus olhos, guerras existem porque governantes são fracos, povos dividem-se porque lhes falta direção e a liberdade produz apenas desordem. A conquista, portanto, deixa de ser um ato de violência para tornar-se uma obrigação moral. Em seus diários, essa ideia aparece repetidas vezes: “Se um reino caiu diante de mim, não fui eu quem o destruiu. Apenas revelei que jamais esteve de pé.”

Mesmo aqueles que o enfrentam acabam reconhecendo a coerência quase absoluta de sua lógica. Kalien estuda seus adversários, compreende suas crenças, antecipa suas escolhas e raramente desperdiça movimentos. Antes de enviar um exército, prefere romper alianças; antes de destruir muralhas, enfraquece a esperança; antes de vencer uma batalha, faz o inimigo acreditar que lutar já não faz sentido. Sua guerra nunca começa com espadas. Ela começa muito antes, no pensamento. Não por acaso escreveu: “A guerra verdadeira jamais começa nos campos de batalha. Quando as espadas são erguidas, a vitória já escolheu seu dono.”

Talvez seja justamente essa capacidade de reorganizar a realidade que explique por que Amonsehat concluiu, há cinco mil anos, que Kalien não poderia ser derrotado da maneira tradicional. Era possível destruir seus exércitos, impedir seus planos e retardar seu avanço, mas não eliminar a ideia que ele representava. Kalien transforma cada derrota em aprendizado e cada vitória em fundamento para a próxima conquista. Ele não atravessa a História; faz a História girar ao seu redor. É por isso que sua presença modifica continentes inteiros, altera religiões e redefine o significado de civilização. Como escreveu em outra passagem de seus registros: “Os impérios acreditam escrever a História. Eu apenas decido quando uma História termina para que outra possa começar.”

Cem anos após seu retorno, Kalien continua governando Endrieth convencido de que sua obra ainda está incompleta. Para ele, conquistar um continente nunca foi o objetivo final. O verdadeiro propósito sempre foi reconstruir o mundo inteiro segundo uma única vontade, eliminando definitivamente o acaso, a fraqueza e o conflito. Seu último registro conhecido talvez resuma melhor do que qualquer descrição quem realmente é o líder dos Duldrons: “Quando o último homem deixar de temer o amanhã porque todas as decisões já terão sido tomadas por mim, finalmente compreenderão que nunca fui o fim do mundo. Sempre fui o seu recomeço.”

Korlyng Handel’t

Se Kalien representa a convicção absoluta de que a força legitima o poder, Korlyng Handel’t representa a convicção igualmente absoluta de que nenhuma tirania é eterna. Líder da Ordem Hartari, estrategista e guerreiro, Korlyng jamais foi escolhido por profecias nem reconhecido por sangue divino. Sua autoridade nasceu da confiança daqueles que decidiram segui-lo quando quase toda esperança havia desaparecido. Enquanto muitos enxergavam apenas a inevitabilidade da derrota, Korlyng insistia que a História jamais pertence exclusivamente aos vencedores. Em um de seus diários escreveu: “Enquanto existir alguém disposto a lembrar do mundo que perdemos, esse mundo ainda não morreu.”

Sua maior qualidade nunca foi empunhar uma espada, mas reunir pessoas que já haviam desistido de lutar. Korlyng compreendeu cedo que nenhuma resistência sobrevive apenas pela força militar. Era necessário preservar memória, linguagem, cultura e amizade. Era preciso impedir que Kalien conquistasse aquilo que nenhum exército deveria conquistar: a capacidade das pessoas imaginarem um futuro diferente do presente. Por isso, suas cartas atravessaram impérios ocupados durante décadas, alimentando pequenas comunidades de resistência espalhadas por Endrieth. Em um desses registros escreveu: “Toda tirania acredita vencer quando controla os corpos. Ela começa a perder quando deixa de controlar os sonhos.”

Sua trajetória, porém, nunca foi simples. Manipulado por Amonsehat, transportado entre linhas temporais e lançado em uma guerra que não era originalmente sua, Korlyng precisou descobrir quem era sem jamais compreender completamente o tabuleiro em que havia sido colocado. Lutou contra Dárius Zoldar, enfrentou o próprio Amonsehat, viu amizades se desfazerem e compreendeu que, muitas vezes, até mesmo as pessoas que desejam salvar o mundo são obrigadas a tomar decisões moralmente insuportáveis. Foi nesse contexto que escreveu: “Há dias em que vencer significa apenas continuar carregando culpas que ninguém jamais compreenderá.”

Com o passar dos anos, Korlyng tornou-se menos um guerreiro e mais um guardião da esperança. Depois da queda dos impérios, foi ele quem voltou a reunir sobreviventes, reorganizar a Ordem Hartari e lembrar às novas gerações que o domínio de Kalien não representava o fim da História. Suas decisões tornaram-se mais silenciosas, mais pacientes e mais próximas daquelas que um dia criticara em Amonsehat. Aos poucos, começou a perceber que proteger um mundo exige, muitas vezes, esconder verdades, suportar incompreensões e aceitar ser julgado por escolhas cujo sentido talvez só seja compreendido séculos depois. Em seu diário escreveu: “Chega um momento em que proteger as pessoas significa aceitar que elas jamais entenderão por que você as protegeu.”

É justamente aí que a trajetória de Korlyng alcança sua dimensão mais trágica. Quanto mais avança, mais percebe que está caminhando pelos mesmos lugares percorridos por Amonsehat, repetindo dúvidas semelhantes, carregando silêncios parecidos e aceitando um peso que ninguém deveria suportar sozinho. No último trecho conhecido de seus registros, Korlyng parece finalmente compreender o destino que o espera e escreve: “Passei anos tentando entender Amonsehat. Hoje compreendo que a História nunca quis que eu o entendesse. Ela quis que eu me tornasse aquilo que um dia jurei jamais ser. Se houver alguém para carregar este mundo depois de mim, talvez também me chame pelo mesmo nome: Amonsehat.”

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Não porque os números estejam ruins, nem porque falte trabalho. Pelo contrário. Talvez justamente porque o trabalho seja tanto. Horas de leitura. Revisões. Conversas. Dúvidas. Problemas que ninguém vê… Estresse... Tentativas sinceras de fazer as coisas do jeito certo. E, ainda assim, a sensação de que aquilo que construímos parece invisível para quem olha de fora.

A IS nunca cobrou para publicar livros. e nunca cobrará. Nunca acreditou que o sonho de alguém pudesse ser transformado em um boleto. Sempre escolheu o caminho mais difícil: acompanhar cada obra, discutir, revisar, pensar capas, divulgar, tentar construir um catálogo que fizesse sentido. Nem sempre conseguimos acertar. Nenhuma casa acerta sempre. Mas nunca deixamos de acreditar que a literatura merece respeito e que cada livro merece ser tratado com dignidade.

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Abaixo deles, a cidade continuava de pé, embora já não soubesse ao certo a quem pertencia. Seus portões haviam sido abertos, antigos títulos voltavam a ser pronunciados e homens que passaram eras fugindo do próprio passado caminhavam novamente por salões que um dia deveriam ter governado.

Em uma sala atravessada pelo sol, o sangue ainda não havia secado. Havia água nas bacias, panos manchados sobre a pedra e perguntas demais para o pouco silêncio que restava entre os dois elfos.

Eles falaram sobre guerras antigas, prisões rompidas e mortos que haviam encontrado caminhos de volta. Falaram de heróis reduzidos a sombras do que foram, de forças que já não obedeciam às mesmas leis e de acontecimentos distantes demais para parecerem parte de uma única história.

Ainda assim, as peças começavam a se aproximar.

Um inimigo fora libertado no momento exato. Um rei retornara quando outro caía. Velhos poderes desapareceram, títulos perderam valor e os maiores nomes do mundo despertaram menores do que nas eras anteriores. Coincidências, talvez. Mas havia coincidências demais, e todas pareciam conduzir ao mesmo ponto.

Então um nome foi retirado das páginas esquecidas. Não como certeza, mas como a espécie de suspeita que muda a forma de enxergar tudo o que veio antes. Um nome ligado a terras destruídas, deuses mortos e povos tratados como peças de um jogo que talvez nunca tenha terminado.

Enquanto isso, muito longe dali, Tarion ainda sustentava suas colunas, seus salões e a memória de uma grandeza que sobrevivera a guerras demais. Entre cadeiras vazias e vozes antigas, novas responsabilidades começavam a procurar aqueles que ainda não haviam decidido se estavam prontos para carregá-las.

A guerra contra Kalien continuava. Mas, pela primeira vez, surgiu a possibilidade de que ela não tivesse começado com ele e de que alguém, oculto além dos nomes conhecidos, estivesse apenas esperando o tabuleiro ficar vazio o suficiente para realizar o último movimento.

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por Gabriel Bernardo

Sou uma pessoa muito preguiçosa para a vida online. Diria até despreocupado, se parte do meu trabalho não fosse ler artigos, compartilhar leituras e escrever para quem ainda gosta de blog literário. Sou moleque 99. Participei das ligas de futebol organizadas pelos garotos da rua, batalhas de ximbra que mais pareciam o confronto da Gigantomachia, formado por uma penca de canelas cinzas e pequenas esferas de vidro que continham universos inteiros. Dentre outros fenômenos comuns entre os jovens que brincavam no condomínio da região norte.

O tempo passou devagar demais no posto do Jacaré —assim senti. Os anos ali foram escola para o restante da minha vida, conheci as primeiras características marcantes da minha personalidade, aquelas que me fariam sobreviver a outros eventos futuros. Evitar baculejo na rua. Saber a hora de ir embora em becos apertados. Não rodar de vacilo com coisa que você não viu e nem sabe, é melhor saber fingir bem. Havia códigos e leis próprios a serem seguidos, olhares que não deveriam ser trocados, sentimentos que eram incompatíveis com a dureza das britas.

Tenho amigos que sobreviveram por pouco, outros que não tiveram a mesma sorte. Se é que posso chamar de sorte. Não havia atravessado nem metade do caminho, mas ainda sinto que estou em dívida com a vida. Um acidente inevitável, não virar estatística. Há quem diga que poderia ser pior, e é isso mesmo. Podia ser pior.

Sempre pairou no ar um sentimento estranho de que nada passava despercebido e, ao mesmo tempo, tudo era omisso. Lá do alto do morro, víamos o mundo tão pequeno, lá de baixo os meninos do morro achavam tudo tão alto. Quando retorno para esse mesmo bairro consigo me familiarizar com cada canto daquela pedaço de terra costeiro, mas não é o mesmo brilho nostálgico. Passo pelo muro pixado com o símbolo da CV, vejo sangue escorrendo no chão. Atravesso o posto amarelinho e sinto a mordida da cobra em meu tornozelo.

Não há mais o lixão que antes abrigava os urubus. Via as crianças perambulando pelos montes de dejetos que se formavam, e assisti aquilo virar brincadeira, pipas, peões, carrinhos. Engenhosamente criando maneiras de fazer nascer infância. Anos depois, isso desapareceu, casas foram devastadas devido a enchentes e o bairro foi tomado pela violência. Há quem diga que isso foi planejado, Deus sabe. Os homens que ergueram cada torre no litoral também sabem.

A pergunta que ecoava na minha cabeça foi constantemente reafirmada no futuro, surgiram verdadeiros fantasmas das ruínas e ainda escuto os lamentos daqueles que se foram. Porém, política nunca se discutia. Cada um procurava o seu candidato de estimação para chamar de amigo, tio e até pai. Eu não sei quando comecei a desconfiar dessa tal política que sempre se escondia no silêncio dos apertos de mão e promessas de rádio. O direito de escolha está escorado em um outdoor no meio da cidade e todo mundo sabe, silenciosamente, quem fez parte do projeto dessa cidade.

Espero que Deus realmente veja tudo isso, se o inferno existir possa engolir todos e palitar os dentes.

Não mexe na minha estante!

Tenho frequentado uma oficina de criação poética desde o mês passado. Isso influenciou as minhas leituras diárias, tenho dormido com um livro de Drummond ao meu lado e acordado com a poesia em meus pensamentos. Ela que, as vezes, é pesadelo, mas sempre é sonho. Ponho para o lado o temor de encarar a vida, ergo solitário e um quadro solar queima a minha fronte dizendo —este é um convite que ninguém lhe fará outra vez.

“A escuridão estende-se mas não elimina
o sucedâneo da estrela nas mãos.
Certas partes de nós como brilham! São unhas,
anéis, pérolas, cigarros, lanternas,
são partes mais íntimas,
a pulsação, o ofego,
e o ar da noite é o estritamente necessário
para continuar, e continuamos.”

Fragmento do poema A flor e a Náusea p. 27, A Rosa do Povo. DRUMMOND.

A Rosa do Povo tem me surpreendido em cada nova poesia que enlaça memórias, sentimentos e imagens de um autor experiente, resoluto e que, ao meu ver, se encaminha para fazer dessa flor o seu ato de semeio num momento histórico mundialmente caótico, e na esfera brasileira uma ebulição de ideologias. Empolgado com o rumo dessa obra e desejando conhecer mais o trabalho do garoto Carlos.

Quem avisa…?

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No lançamento de O colapso do pensamento: Hannah Arendt, a banalidade do ódio e o Brasil no bolsonarismo, uma das perguntas que mais me marcou foi também uma das mais difíceis: “o que nós podemos fazer para impedir o avanço do fascismo?”. Confesso que gosto mais dessa pergunta do que de outra muito comum: “o que o governo deveria fazer?”. Porque ela devolve a responsabilidade para onde ela também pertence: a cada uma de nós. É confortável imaginar que a democracia será salva apenas por juízas, juízes, parlamentares, jornalistas ou universidades. Mas a história mostra justamente o contrário. Democracias são preservadas quando pessoas comuns decidem agir como cidadãs e cidadãos comuns.

Mas afinal, o que estou chamando de fascismo? A palavra costuma ser usada como xingamento e, justamente por isso, muitas vezes perde sua força analítica. Fascismo não é simplesmente um governo autoritário nem um sinônimo genérico de ditadura. Trata-se de um modo de organizar a vida política e social baseado na destruição da pluralidade, na criação permanente de inimigos, na ideia de que algumas vidas valem mais do que outras e na substituição do debate pela obediência. O fascismo alimenta-se da simplificação do mundo. Ele precisa dividir a sociedade entre “nós” e “eles”, transformar diferenças em ameaças e convencer as pessoas de que a violência é uma forma legítima de restaurar uma suposta ordem perdida.

É justamente por isso que Hannah Arendt continua tão atual. Ela nos mostra que o fascismo não cresce apenas através de líderes carismáticos ou de grandes discursos inflamados. Ele cresce quando deixamos de pensar criticamente, quando repetimos slogans em vez de argumentos, quando a mentira deixa de causar indignação, quando a desumanização do outro passa a parecer razoável e quando acreditamos que determinados grupos merecem menos direitos, menos dignidade ou menos existência. O fascismo não começa nos campos de concentração. Ele começa muito antes, quando uma sociedade passa a considerar aceitável aquilo que, até pouco tempo atrás, seria moralmente insuportável.

Minha resposta ao que podemos fazer foi muito menos grandiosa do que algumas pessoas talvez esperassem. Eu disse que todas nós temos um alcance. Algumas pessoas falam para milhares. Outras falam para vinte pessoas da família. Outras para colegas de trabalho, estudantes, pacientes, amigas, amigos, vizinhas ou vizinhos. Todas ocupamos algum lugar na circulação das ideias. E talvez uma das maiores ilusões do nosso tempo seja acreditar que compartilhar conhecimento, corrigir uma desinformação, recomendar um livro, apoiar o jornalismo sério ou iniciar uma conversa respeitosa seja pouco. Não é pouco. É justamente assim que as culturas democráticas se constroem: lentamente, todos os dias, conversa após conversa.

Enquanto eu respondia aquela pergunta, percebi que talvez o fascismo também cresça exatamente da mesma maneira. Raramente ele chega anunciando o horror. Ele costuma chegar em pequenas concessões. Em uma mentira repetida sem contestação. Em uma piada preconceituosa que ninguém enfrenta. Em um ataque aos direitos humanos tratado como opinião qualquer. Em uma violência que passa a parecer normal porque aconteceu tantas vezes que já não nos escandaliza. Hannah Arendt compreendeu isso como poucas pessoas. Nenhuma sociedade acorda fascista de um dia para o outro. O autoritarismo se instala pouco a pouco, justamente quando deixamos de perceber que estamos cedendo terreno.

Foi exatamente por isso que escrevi este livro. Não para convencer alguém a votar em determinado partido, nem para oferecer um manual de respostas prontas. Escrevi porque acredito que pensar continua sendo um ato profundamente político. Pensar exige tempo. Exige dúvida. Exige disposição para abandonar certezas quando elas deixam de explicar a realidade. O fascismo, ao contrário, prospera quando pensar se torna desnecessário. Quando slogans substituem argumentos. Quando o ódio substitui a conversa. Quando o outro deixa de ser alguém com quem discordamos e passa a ser alguém que merece ser eliminado.

Talvez por isso eu tenha insistido tanto, naquele lançamento, na palavra multiplicar. Multiplicar livros. Multiplicar conversas. Multiplicar pensamento crítico. Multiplicar a defesa dos direitos humanos. Multiplicar espaços onde ainda seja possível discordar sem desejar destruir quem pensa diferente. Nenhuma dessas ações muda o mundo sozinha. Mas nenhuma democracia sobrevive sem elas.

O fascismo também se multiplica. A diferença é que ele multiplica medo, mentira e ressentimento. Cabe a nós decidir o que desejamos colocar em circulação.

Se há algo que Hannah Arendt me ensinou é que a política nunca acontece apenas nos grandes discursos ou nas eleições. Ela acontece na mesa do jantar, nas conversas entre amigas e amigos, nas salas de aula, nos consultórios, nas redes sociais, nos grupos de WhatsApp, nas pequenas escolhas que fazemos todos os dias. A pergunta nunca é apenas “quem governa?”. A pergunta também é: “que tipo de mundo estou ajudando a construir com aquilo que digo, compartilho, silencio ou deixo passar?”.

Saí do lançamento do livro com a sensação de que aquela pergunta continuará me acompanhando por muito tempo. O que podemos fazer? Talvez a resposta seja menos espetacular do que gostaríamos. Mas ela continua sendo profundamente transformadora. Ler. Pensar. Conversar. Estudar. Defender a democracia. Defender quem tem seus direitos atacados. Não naturalizar a violência. Não rir do preconceito. Não compartilhar aquilo que sabemos ser mentira. Parece pouco. Mas é exatamente assim que as democracias permanecem vivas. Uma conversa de cada vez. Uma pessoa de cada vez. Um pensamento de cada vez.

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Em Ranab, a guerra segue respirando por trás dos planos. A dúvida toca quem antes parecia inabalável, velhas certezas já não vestem tão bem quanto vestiam antes, e mesmo aqueles que conduzem o tabuleiro sabem que não há mais espaço para caminhar como se nada tivesse sido contaminado. Ainda assim, ninguém recua. Porque há momentos em que seguir adiante não é bravura — é a única forma de impedir que o inimigo comece a vencer por dentro.

Longe dali, sob os três sóis, a estrada parece simples apenas para quem nunca atravessou o deserto. Uma caravana avança envolta em tecido, poeira e silêncio, levando consigo mais do que uma missão: levando presságios, desconfianças e a certeza de que sobreviver também é parte do plano. Há criaturas à frente, ameaças no horizonte e algo de muito maior escondido no fato de algumas vidas precisarem chegar vivas ao outro lado. O deserto, como sempre, não promete misericórdia. Apenas prova.

E enquanto a areia cobra coragem, outra frente da guerra se move entre mármore, vinho e tradição. Em Itália, uma casa antiga tenta decidir o próprio futuro sem perceber que o futuro já bateu à sua porta. Ilarin caminha entre senadores, votos, convites e ironias, mas por trás do decoro existe outra coisa: o pressentimento de que até as repúblicas mais antigas podem ser forçadas a escolher entre a memória do que foram e a ameaça do que ainda podem perder.

Assim a história segue. Não como marcha reta, mas como construção de um épico feito de areia, presságio, ausência, riso nervoso, velhos nomes e juramentos que talvez tenham sobrevivido tempo demais. E talvez seja justamente isso que torne tudo mais perigoso: o mundo ainda não caiu, mas já começou a se inclinar.

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por Welyson Pereira de Almeid

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Quando comecei a escrever esse texto, estava pensando em descarregar a minha frustração com a Copa do Mundo, a perda de valor da seleção brasileira por quem de fato está no comando e por boa parte dos torcedores, assim como a seita maluca e delirante a um certo jogador, o craque hipotético e o ícone da geração fracassada (não financeiramente), mas, sendo sincero, isso já foi e não é mais importante. No entanto, um diálogo do qual fiz parte nesse fim de semana ecoa na minha cabeça e me traz muita preocupação e incômodo: o quanto não percebemos a corda apertar no nosso pescoço.

Devo confessar que, pessoalmente, estava ficando cada vez mais tranquilo com o rumo que as eleições presidenciais desse ano estavam seguindo, devido em muito aos fatos e escândalos envolvendo o inimigo. Não consigo perceber alguém dessa família de outra forma, principalmente pelas posturas que eles mesmos adotaram, junto com os ataques externos que, ao meu ver, deveriam fortalecer o atual governo por não recuar diante da pressão estrangeira. Mas, depois desse fim de semana, percebo que muito dessa segurança veio de uma forte falha de visão ou talvez até ignorância.

Uma falha de percepção da realidade, assim como não perceber que o meu entendimento não é o mesmo da maior parte dos votantes do país. E não era necessária muita atenção ou estudo para perceber isso, afinal de contas, uma grande porcentagem dos eleitores brasileiros acha que votar em um certo candidato é o melhor para o país. E não estou me referindo aos que vão de fato se beneficiar com a eleição dele, porque esses são os mal-intencionados que não estão nem aí para o restante do povo e são a minoria, mas a minoria poderosa e influente. Mas eu me refiro aos iludidos, iludidas e iludidas que realmente acreditam que ele é o melhor para o país, quando ele sistematicamente e abertamente age contra os interesses dele.

Há 1 ou 2 anos atrás, eu escutei em um podcast de humor, o qual não consigo identificar, que a direita está à frente da esquerda no uso dos meios de comunicação e propaganda, devido ao tom arrogante/pedante da mensagem. Talvez isso não defina a questão totalmente e nem esteja completamente correta, mas, quando analiso a minha própria revolta com as pessoas que acabam acreditando nas narrativas e desilusões, sempre acaba vindo de um lugar superior, julgando os demais.

Mas isso tudo alimenta um questionamento: o que podemos fazer para evitar um futuro obscuro? Como podemos enfraquecer as narrativas? Como combater gerações e séculos de desinformação?

Não mexe na minha estante!

Não me recordo se já falei dessa série antes, mas gostaria de recomendar a série Entrevista com o Vampiro. Devo confessar que demorei para assistir; no entanto, foi com uma grata surpresa que, ao terminar as duas primeiras temporadas, me vi ansioso pelo lançamento da terceira, que prometia mudar bastante o foco da narrativa.

E, até aqui, ela não está desapontando em nada. Entrevista com o Vampiro é uma série envolvente, intensa e muito bem conduzida, que sabe trabalhar seus personagens, seus conflitos e sua atmosfera sem perder o charme sombrio que uma boa história de vampiros precisa ter. Fica aqui a minha recomendação para quem gosta de narrativas dramáticas, personagens complicados e adaptações que conseguem encontrar uma voz própria.

Quem avisa…?

Bora conferir a história da IS Editora que começou com a Mesa de RPG!

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Escrever nunca é um gesto solitário. Há sempre muitas pessoas caminhando conosco, mesmo quando escrevemos aparentemente sozinhos, a nossa mente está recheada delas. E escrever O colapso do pensamento: Hannah Arendt, a banalidade do ódio e o Brasil no bolsonarismo, foi me permitir dialogar com muitas pessoas

.

Gostaria de começar contando um sonho que tive há alguns meses, justamente depois que o livro já estava publicado. Acordei bastante estranho naquela manhã. No sonho, eu estava em uma espécie de evento, talvez uma conferência ou uma festa, um espaço público com muitas pessoas. Logo na entrada havia vários policiais, mas eles não organizavam nada. Pelo contrário, discutiam entre si. Eu entrava naquele lugar porque precisava participar de um painel, precisava apresentar uma ideia. Em determinado momento, um homem começou a me confrontar, discordando do que eu dizia. A discussão foi aumentando e eu mesmo passei a provocá-lo. Lembro de dizer algo como: "Vai me bater? É isso que você quer? Então vai." O curioso era que toda aquela cena acontecia diante da polícia, e ninguém fazia absolutamente nada. Não havia mediação, não havia autoridade, não havia alguém que organizasse aquele conflito. Acordei profundamente incomodado, sem compreender exatamente por que havia sonhado aquilo.

Hoje, olhando para esse sonho com mais distância, penso que ele dizia muito menos sobre um medo pessoal e muito mais sobre o tempo histórico em que vivemos. O sonho começava justamente pela polícia discutindo entre si. A própria instância que simbolicamente deveria representar a ordem aparecia dividida, incapaz de produzir consenso. Isso me fez pensar muito em Hannah Arendt. Grande parte da sua obra procura compreender justamente o que acontece quando os referenciais comuns começam a desaparecer, quando as instituições deixam de funcionar como lugares de mediação e quando a própria realidade compartilhada passa a ser fragmentada. O sonho não era uma ilustração de Arendt, evidentemente, mas parecia dialogar profundamente com as perguntas que ela nos deixou.

Também me chamou atenção o fato de que, no sonho, eu não era um espectador. Eu ocupava um painel. Eu precisava falar. E era justamente a palavra que produzia o conflito. Em vez de haver um debate, a discussão caminhava para a violência. Em determinado momento, eu perguntava ao outro: "Vai me bater?". Como se o sonho retirasse todas as máscaras e perguntasse até que ponto ainda estamos dispostos a discutir ideias e em que momento passamos simplesmente a desejar destruir quem pensa diferente. Essa talvez seja uma das questões centrais do nosso tempo. Quando a palavra deixa de produzir pensamento e passa apenas a organizar inimigos, algo muito sério acontece com a vida pública.

Foi justamente tentando compreender esse movimento que nasceu O Colapso do Pensamento: Hannah Arendt, a banalidade do ódio e o Brasil no bolsonarismo. Este não é um livro sobre um partido político específico nem um livro escrito para convencer alguém a votar de uma determinada maneira. É um livro que procura compreender como determinadas formas de pensamento se deterioram, como o espaço público pode ser capturado pelo ódio, pela simplificação, pela destruição do diálogo e pela dificuldade crescente de distinguir realidade, opinião e propaganda. Mais do que oferecer respostas prontas, ele procura formular perguntas que considero urgentes para qualquer sociedade democrática.

Escrever este livro foi também um exercício de responsabilidade intelectual. Vivemos um tempo em que a velocidade muitas vezes substitui a reflexão, em que reagimos antes de compreender e compartilhamos antes de pensar. Se este livro tem alguma pretensão, ela é muito simples: convidar o leitor a desacelerar o pensamento, recuperar a complexidade dos fenômenos políticos e perceber que nenhuma sociedade se torna autoritária de um dia para o outro. Esses processos são lentos, cotidianos e, justamente por isso, muitas vezes passam despercebidos.

Hannah Arendt nasceu em 1906, na Alemanha, em uma família judaica. Estudou filosofia com alguns dos maiores intelectuais do século XX, entre eles Martin Heidegger e Karl Jaspers. Com a ascensão do nazismo, foi presa pela Gestapo, conseguiu fugir da Alemanha, viveu na França e, posteriormente, refugiou-se nos Estados Unidos, onde desenvolveu grande parte de sua obra. Sua experiência pessoal como alguém perseguida por um regime totalitário nunca a levou a abandonar o pensamento. Pelo contrário. Ela fez da reflexão uma forma de resistência e dedicou sua vida a compreender como sociedades inteiras podem perder, pouco a pouco, a capacidade de julgar criticamente os próprios acontecimentos.

Talvez a contribuição mais conhecida de Hannah Arendt seja justamente a ideia da "banalidade do mal", apresentada após acompanhar o julgamento de Adolf Eichmann. O que a impressionou não foi encontrar um monstro, mas um homem comum, incapaz de pensar criticamente sobre aquilo que fazia. Essa constatação continua profundamente atual. Será que o maior perigo político está apenas nos grandes líderes autoritários? Ou também na nossa capacidade cotidiana de deixar de pensar, de repetir discursos prontos, de abrir mão da responsabilidade de julgar por nós mesmos? O que acontece quando o ódio passa a parecer normal? Quando a mentira deixa de causar espanto? Quando a violência se torna apenas mais um instrumento da disputa política?

São essas perguntas que atravessam este livro. Não para encerrar debates, mas para abri-los. Porque acredito que uma democracia não se fortalece quando todos pensam igual. Ela se fortalece quando pessoas diferentes continuam dispostas a conversar, argumentar, discordar e, sobretudo, pensar. Se este livro conseguir provocar um pouco mais de reflexão, um pouco mais de cuidado com as palavras e um pouco mais de responsabilidade diante do mundo comum que compartilhamos, então ele já terá cumprido sua principal finalidade.

Muito obrigado pela presença de vocês. Espero que esta tarde seja menos um lançamento de livro e mais um convite para pensarmos juntos. É uma alegria enorme compartilhar este momento com cada pessoa que está aqui.

Muito obrigado.

Adquira o livro clicando aqui!

Assisti ao documentário da BBC Os “Messias” da machosfera: o negócio por trás do desprezo pelas mulheres na internet e terminei com uma sensação difícil de descrever. Não foi apenas indignação. Foi nojo. Foi vergonha. Foi uma espécie de tristeza diante da facilidade com que o desprezo pelas mulheres pode ser transformado em produto, identidade e comunidade. O documentário mostra um ecossistema de influenciadores que monetiza inseguranças masculinas, vende fórmulas prontas para “retomar o controle” das relações e transforma ressentimento em pertencimento. Não se trata apenas de vídeos na internet. Trata-se da construção de um espaço em que a misoginia deixa de ser vista como problema e passa a ser apresentada como virtude.

Enquanto assistia, pensei diversas vezes no meu livro O colapso do pensamento: Hannah Arendt, a banalidade do ódio e o Brasil no bolsonarismo. Há uma intuição de Arendt que me parece fundamental para compreender fenômenos como esse. O perigo não está apenas em pessoas explicitamente violentas ou autoritárias. O perigo aparece quando determinadas condições políticas, culturais e sociais tornam aceitável aquilo que antes encontrava resistência moral. Não é que o mal produza seres humanos completamente novos. É que ele modifica o ambiente em que as pessoas passam a agir e falar.

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Checkpoint Geek

Após quase 30 anos de história, o universo de Impérios Sagrados continua evoluindo. Primeiro vieram os livros. Depois adaptamos nosso cenário para o sistema Pathfinder, dentro da plataforma Foundry VTT. E agora damos mais um passo importante: Impérios Sagrados está ganhando vida em 3D.

Estamos iniciando a construção da Biblioteca Oficial de Personagens 3D da IS. Cada protagonista, antagonista, criatura e divindade será recriado com qualidade cinematográfica, preservando sua identidade visual e preparado para nossas mesas de RPG, animações, vídeos e futuros projetos. Nosso objetivo é construir uma biblioteca tridimensional completa, tornando o universo de Asdem cada vez mais vivo, imersivo e pronto para ser explorado por toda a comunidade.

Quem Estava Lá Conta

O que começou como uma simples mesa de RPG entre amigos e amigas acabou se transformando em algo muito maior: uma narrativa viva, contínua e atravessada pelo tempo. Há mais de 29 anos, o Universo Impérios Sagrados (ou simplesmente: IS) acompanha não apenas personagens, reinos, guerras e deuses, mas também a vida de quem passou por essa mesa enquanto jogadora, jogador e narrador (mestre? artífice?)…

… com quatro amigos jogando RPG aos domingos e todos na faixa etária dos 13 anos de idade: Cristian, Vinícius, Lucas e William. Batalhas épicas, lendárias e com aquele gostinho de quero mais. Nós fizemos um sistema de jogo que misturava D&D, Mundo das Trevas e GURPS e que batizamos de: Impérios Sagrados. mesmo após a dissolução da primeira mesa de jogo de RPG outra mesa de jogo foi formada com novas e novos jogadores… e assim consecutivamente chegamos em 2026 agora com o streaming da mesa da IS no Youtube…

Cristian Abreu de Quevedo também conhecido como Mestre ou Artífice de Lendas:

Hoje, olhar para Impérios Sagrados dentro do Foundry VTT desperta em mim um sentimento difícil de colocar em palavras. O que nasceu da imaginação de quatro adolescentes, desenhado em folhas de caderno e sustentado por dados, lápis e horas intermináveis de conversa, tornou-se um cenário de jogo maduro, com história própria, geografia, povos, idiomas, religiões, conflitos políticos e uma identidade construída ao longo de quase três décadas. Depois de muitos anos utilizando um sistema próprio, chegou o momento de dar um novo passo: preservar tudo aquilo que construímos, mas transferi-lo para o sistema Pathfinder. Não foi abrir mão da identidade da IS, mas fortalecê-la sobre uma base sólida, moderna e reconhecida internacionalmente, permitindo que nosso universo pudesse alcançar um novo nível de qualidade e profundidade.

Ver esse cenário agora totalmente integrado ao Foundry VTT, ganhando personagens tridimensionais, mapas, efeitos, animações e recursos que antes existiam apenas na imaginação, é perceber que Impérios Sagrados continua crescendo sem perder sua essência. Tenho um enorme orgulho de olhar para essa trajetória e perceber que aquele universo criado entre amigos nunca deixou de evoluir. Hoje ele ultrapassa a mesa de jogo: está nos livros, nas transmissões ao vivo, na comunidade que se formou ao longo dos anos e, agora, inicia uma nova fase em que o cenário passa a existir também em três dimensões. É a prova de que sonhos cultivados com dedicação durante muitos anos podem continuar vivos, reinventando-se sem deixar para trás aquilo que os tornou especiais desde o primeiro dado lançado sobre a mesa.

Existe alguma história, personagem ou versão de si mesma que já te mostrou quem você poderia ser? Conta para nós!

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Kalien deixa isso claro logo no início. Seu foco já não é apenas exército, muralha ou trono. O alvo passa a ser outro: os líderes humanos, justamente porque são frágeis, ambiciosos, apaixonados e instáveis o suficiente para reorganizar o mundo a partir da própria dúvida. E talvez seja essa a virada mais importante do episódio: a percepção de que a guerra já não está sendo travada só no campo de batalha, mas também naquilo que sustenta a vontade de quem decide.

Esse movimento encontra um reflexo imediato em Korlyng. O afastamento de Zaurim o atinge de um jeito mais profundo do que ele próprio esperava, e a liderança da guerra começa a pesar como algo que já não pode ser carregado com a mesma certeza de antes. Quando Pierre, Nefesh e Darkassan se reúnem para discutir o plano, a questão deixa de ser apenas estratégica. Ela passa a ser também moral, simbólica e espiritual: o que fazer quando uma das peças centrais já foi tocada por Kalien? O plano não pode simplesmente ser abandonado, mas também já não pode seguir intocado.

É nesse ponto que a sessão encontra sua tensão mais interessante. Nefesh percebe que certas partes do plano foram contaminadas, mas não tudo. A ida para Darkness, por exemplo, continua existindo, só que já não precisa ser o que parecia ser. Se Kalien não sabe onde Darkness fica, então o lugar ainda pode ser manipulado, deslocado, transformado em armadilha. Ao mesmo tempo, Faruk se torna peça necessária para tentar trazer Korlyng de volta ao centro de si mesmo. A guerra continua, mas agora exige correção de rota em pleno movimento.

Enquanto isso, longe do centro dos grandes conselhos, o outro lado da campanha avança pelo deserto. Lia, Eira, Briar, Guntar e Javedra seguem em caravana rumo à missão que lhes foi dada, mas a viagem logo deixa claro que sobreviver até o destino também faz parte do problema. À frente deles há arcontes ligados à Noite — criaturas aladas, capazes de cegar, curar uns aos outros e antecipar movimentos em batalha. A missão continua sendo maior do que esse confronto, e justamente por isso a sessão pesa: porque o grupo começa a entender que há momentos em que viver é parte essencial do plano.

Talvez o episódio funcione tão bem porque ele junta duas escalas muito diferentes da guerra. De um lado, líderes tentando impedir que o plano desmorone por dentro. Do outro, um grupo novo, ainda tentando se entender, descobrindo no calor do deserto que já não existe espaço para ingenuidade. Entre uma ponta e outra, ficam o cansaço de Ilarin, a fúria contida de Guntar, a inquietação de Briar, o desconforto de Lia e a sensação de que ninguém ali está realmente atravessando um caminho simples.

No fim, a sessão não entrega uma grande explosão. Entrega algo mais útil e mais ameaçador: a certeza de que o tabuleiro continua se movendo, mas já não segundo as mesmas regras. E quando até a estratégia precisa ser reconstruída no meio da marcha, talvez o verdadeiro perigo não esteja apenas no próximo golpe.

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Fique quieto.

É sério, fique quieto.

Eu sei, esse conselho parece absurdo e soa como mais uma daquelas coisas que o Pablo Marçal diria em suas palestras. Afinal, a cultura moderna nos incentiva a falar e a nos exibir cada vez mais, como se isso gerasse créditos sociais — do contrário, não teríamos tantos idiotas com milhões de seguidores nas redes sociais.

Acontece que o povão não foi avisado sobre um efeito colateral do excesso de opiniões que está causando problemas sérios para muita gente.

Falar demais diminui sua credibilidade.

A palavra é como o dinheiro: quanto maior a circulação, menor o valor.
Quando você fica distribuindo opiniões desnecessárias e falando mais do que deve, sem critério algum, é quase certo que será visto como um tagarela carente de atenção. Principalmente quando a maior parte do seu repertório se resume a opiniões pessoais.

Todos nós, em algum momento, já ouvimos a frase “Ninguém pediu sua opinião”. Na maioria das vezes, a interpretamos como um insulto ou uma grosseria. Mas não deveríamos. Na verdade, ela é o antídoto perfeito contra pessoas inconvenientes que vivem de falação de merda para sustentar o vício em validação social.

Um exemplo prático: agora que estou compartilhando esta reflexão, quero ouvir o que você pensa a respeito para termos uma discussão saudável. Nessa situação, estou claramente pedindo sua opinião.
Mas, daqui a pouco, vou para minha escrivaninha desenhar um pouco e dar vazão ao excesso de criatividade acumulada. Se eu tiver vontade, posto o resultado nos Notes do meu Substack apenas para mostrar um pouco do meu lado criativo para o meu público, nada mais. Me diz aí: agora estou pedindo opiniões? Não!

Ou seja: se você desconfia que ninguém pediu sua opinião, não dê.

Inclusive, vou confessar: fico muito irritado quando acabo lendo textos com opiniões totalmente desnecessárias que… ninguém pediu.

Mas o que faço com essa irritação?

Depende da situação.

Se eu estiver no meio da rua, nem dou IBOPE. Aperto o passo, fecho a cara e dou aquela encarada que coloca o sujeito em seu devido lugar.

“Mas Henrique, e se o cara for atrás de você para caçar encrenca?”

Bem, aí eu transformo meus punhos em instrumentos odontológicos e dou-lhe um atendimento gratuito, sem anestesia.

Mas se eu estiver na internet, a coisa é ainda mais simples. Eu ignoro o comentário e, dependendo do que foi escrito, aperto o botão de denunciar.

Depois disso, vida que segue.

Afinal de contas, em um mundo onde a regra é dizer palavras vazias, economizar verbos é um ato de rebeldia. :D

SOBRE O AUTOR

Assim como 90% dos brasileiros, Henrique Morrone é um CLT lascado que escreve sobre o que der na telha. Tanto na Então tá, pessoal! quanto em seus projetos paralelos Pedaços de Papel e Ignorância.org, seus textos o farão rir, pensar, chorar e ter uma crise existencial ao mesmo tempo.

Este texto é um experimento escrito por 6 autores diferentes. Esperem muitas surpresas.
Aproveitem! :D

( )

Eu e meu pai, Eleutério, caminhávamos rumo à arquibancada ladeados pela esposa e pelo filho, preparando o estômago para mais um jogo da seleção brasileira. Nesta linha do tempo, o Brasil havia conseguido a proeza de empatar com Marrocos e Haiti, precisando agora de uma vitória suada contra a Escócia para alcançar o mata-mata.

— Mamãe, papai, estão animados pro jogo? — falou meu irmãozinho.

— Eu estou, filho! — respondeu minha mãe, balançando a bandeira com um sorriso tão genuíno quanto o de uma comissária de bordo em fim de turno.

Eleutério, por outro lado, mantinha a mandíbula travada.

— Quer que eu seja sincero? — rosnou, sem disfarçar a carranca. — Não estou nem um pouco animado.

— Mas pai, por quê? — falei.

— Você assistiu aos últimos jogos? — rebateu, revivendo o show de horrores na mente.

Antes que o menino pudesse responder, um segurança do estádio, com uma expressão ainda mais pesada que a de Eleutério, bloqueou o caminho da família.

— Por favor, sigam-me — ordenou, em um tom que encerrava qualquer negociação.

( )

Enquanto caminhávamos sob a escolta forçada, percebi o segurança nos observando, levemente confuso. Subitamente, ele parou e estendeu seu braço à nossa frente, criando uma cancela humana. Seu olhar ia do nome no ingresso para o rosto do meu pai, num pingue-pongue silencioso.

— Eleutério… — murmurou, enquanto seus lábios se contraíam, repetindo a palavra em câmera lenta, como se esfarelasse sílabas em busca de algo perdido. De repente, seus olhos se arregalaram, como se tivesse tido uma epifania.

— Deutério! — exclamou, estalando os dedos.

— O senhor tem parentesco com o Deutério?

Meu pai, cujo conhecimento químico se limitava a saber que bebidas alcoólicas eram líquidas (se sólidas fossem, comê-las-ia), revirou os olhos. Mas eu, ainda na escola, lembrei-me do nobre Professor Hélio ensinando que o Deutério é um tipo de hidrogênio mais pesado e raro. Todavia, ele habita nos oceanos e nos reatores e, agora, no concreto do estádio, aquele segurança decidira que meu pai era aparentado de um isótopo e eu era, por conseguinte, um decaimento de prótons.

— Deutério não é sobrenome… — tentei argumentar, mas o segurança, que chamei carinhosamente de Geiger, era mais forte em suas convicções que minha racionalidade de estudante do ensino médio.

— Ah, mas poderia ser — devolveu-me, erguendo o dedo em riste. — E, se for, o protocolo me obriga a verificar. E nomes incomuns disparam… como se diz mesmo… gatilhos mentais! — Sua lógica era tão torta que não estava nem ao menos errada, do jeito que só as burocracias conseguem.

Minha mãe, com a bandeira em meio-mastro, sussurrou que vivemos no país do futebol, não da tabela periódica. Geiger ouviu nossa comunicação e pareceu não se abalar, mas parou de repente, de frente para uma saleta ao lado dos banheiros.

— Para a salinha de verificação, por gentileza. O jogo, se o seu pai não for radioativo, dá para assistir de lá.

Enquanto a porta se abria, lembrei que o Deutério é estável e não decai nunca. Minha paciência, entretanto, tinha meia-vida curta.

( )

Assim que a porta da saleta se fechou atrás de nós, minha paciência evaporou de vez.

— Escuta aqui, moço. A gente veio assistir o jogo, o jogo mais importante do ano! — eu falava enquanto íamos sendo conduzidos para dentro como ratinhos. — Eu não quero perder esse momento só porque você acha que meu pai é um isótopo!

— Iso o quê? — meu pai parecia mais confuso do que quando assistia à seleção jogar.

— Isótopo! Rá! — um homem de jaleco acabado e cabelos arrepiados corrigiu com a voz finíssima no canto da sala. Estava cercado por papéis e encarava uma televisão de tubo em cima da mesa. Olhei para minha mãe, que olhou para meu pai, que olhou para o homem: — Doutor Barros, especialista em anomalias nucleares e futebolísticas!

— Hein, futebolísticas? — meu pai cerrava os olhos, coçava a cabeça.

O homem olhou para ele e apontou para a televisão, onde o Brasil errava passes durante o aquecimento:

— Acha normal isso?

— Bem que eu sabia! Isso não é coisa de Deus, não.

— Pois é, senhor... tivemos que verificar algumas coisinhas desde o empate contra o Haiti.

O silêncio que se seguiu, tão pesado quanto o tal Deutério, foi interrompido pela minha mãe:

— E o que diabos tem isso?

— Ah, senhora! Isso que queremos saber... — começou a remexer os papéis ao seu redor com tanta empolgação que parecia ter descoberto uma nova partícula subatômica. Achou o que procurava e levantou-se para mostrar. Era uma foto dos jogadores da seleção. Todos pareciam normais, exceto um, e o tal doutor apontava igual louco para ele, batendo o dedo na imagem.

( )

— Esse sujeito aqui — disparou o Doutor Barros, cutucando a foto com tanta força que o papel quase rasgou. — Vocês repararam na cara dele?

A gente se aproximou para ver melhor. Era o lateral-direito. O cara tinha aquela cara de “quem, eu?”, parecendo que ia pedir licença para o adversário antes de tentar um desarme. Era um sujeito tão comum que chegava a ser suspeito, especialmente vestindo a amarelinha. Meu pai semicerrou os olhos, deu um suspiro pesado daqueles de quem já aguentou muita eliminação vexatória e soltou:

— Esse aí? Esse aí não acertou um cruzamento nem contra o Haiti! Foi um Deus nos acuda.

O doutor deu um sorrisinho de canto, meio sinistro, como se estivesse esperando a vida inteira para alguém finalmente notar o óbvio.

— Pois é. Começa exatamente por aí.

Ele puxou uma pasta amarela toda amassada debaixo da mesa, onde se lia “OPERAÇÃO CANARINHO PESADO” em letras de forma meio tortas. Tinha de tudo ali: gráfico de desempenho, recorte de jornal velho, foto ampliada do tornozelo do lateral e até um mapa da Escócia cheio de setas vermelhas ligando o cabelo do preparador físico a um laboratório em Glasgow. Parecia loucura total, mas se você parasse para pensar no Brasil recuando bola aos quarenta e cinco do segundo tempo precisando de gol, a loucura fazia sentido.

— O pessoal aí fora acha que é só ruindade — cochichou o doutor, fazendo mistério. — Mas a real é que estão batizando o futebol brasileiro com Deutério emocional.

Minha mãe apertou o cabo da bandeira, como se aquilo fosse a única coisa real que sobrasse no mundo.

— Deutério emocional? O que raios é isso? — perguntei, já me arrependendo de ter dado corda.

— É uma substância brava, invisível, que reage mal com pressão de torcida — explicou ele, com a autoridade de quem já foi expulso de muito churrasco por causa dessa conversa. — O negócio transforma drible em recuo pro goleiro e chute a gol em pedido de desculpas. A bola chega redondinha e o cara devolve quadrada, como se tivessem instalado um Windows 95 no pé dele.

Meu pai levantou a cabeça. Pela primeira vez no dia, os olhos dele brilharam. Não era aquele brilho de alegria, mas aquele alívio de quem descobre que a tragédia é uma conspiração e pensa: “Ah, bom, então não é só porque o time é perna de pau mesmo”.

— Então o problema não é que eles são ruins?

O doutor respirou fundo, olhou para a TV onde o lateral acabava de tropeçar na própria sombra durante o aquecimento, e mandou a real:

— Um pouco de cada, né? A ciência também não faz milagre.

( )

Diante daquela constatação científica bizarra, minha mãe, provavelmente a pessoa mais sensata ali, agarrou meu pai pelo braço, sussurrando em seu ouvido.

— Eleutério, essas pessoas são muito estranhas, vamos sair daqui!

Mas meu pai parecia hipnotizado pelas palavras do suposto doutor e, em um episódio típico da mais franca teimosia, fez que não ouviu.

— Conte mais, Doutor, conte mais!

Doutor Barros se animou como uma criança com um brinquedo novo. Começou a falar sem parar, traçando muitas linhas de argumentos contraditórios ao mesmo tempo, como se estivesse em um transe. O segurança balançava a cabeça em concordância com tudo, embora estivesse claro que nada entendia de toda aquela verborragia. Meu pai estava encantado, feito um estrangeiro que finalmente encontra alguém que fala seu idioma após anos de solidão em um país estranho.

Minha mãe olhou para mim, clamando por ajuda. Contrariado em precisar interromper tão extraordinário exemplo de delírio, fiz um aparte.

— Tudo isso é muito interessante, mas sabe, precisamos voltar para nossos lugares para assistir o jogo.

O segurança, do alto dos quase dois metros de altura, forte como um touro, em um movimento firme, se colocou entre nós e a porta, deixando claro que não sairíamos.

O Doutor Barros retirou os óculos do rosto e começou a limpar as lentes com um lencinho. Mudou o tom antes amistoso para um tom entre ameaça e sentença.

— Infelizmente, isso não será mais possível. Agora, vocês são parte essencial do meu experimento. Deixá-los ir colocaria tudo a perder.

Uma nuvem escura cobriu o rosto do meu pai. De alegria juvenil ele passou a expressar um temor crescente (é certo que ‘coragem’ não era um de seus atributos pessoais), gaguejou um pouco, mas não conseguiu dizer nada inteligível.

Minha mãe, ao contrário, me puxou para trás de si e declarou:

— Se o senhor não deixar a gente sair agora eu vou gritar!

O segurança levantou a camisa e mostrou uma arma na cintura. O Doutor Barros, com um aceno, ordenou que ele escondesse a arma novamente e fez um gesto em direção às paredes.

— Minha senhora, estamos em um estádio. Essas paredes de concreto têm dois metros de espessura. Não se desgaste. O melhor para TODOS é aceitarem pacificamente e colaborarem. Hoje, se A Singularidade se manifestar como previsto, seus nomes serão lembrados como heróis!

( Manu Rodrigues )

Minha mãe recuou um passo, absorvendo o delírio da sentença. Ela cerrou o cenho.

— Que diabos é isso de “Singularidade”? — perguntou a si mesma, com receio de ter pensado alto.

Um olhar meio desesperado, meio “precisamos fazer alguma coisa”, ziguezagueou entre nós quatro, inofensivo o bastante para que o segurança relaxasse a postura e descansasse a mão, que antes segurava a arma, no bolso de trás da calça. O doutor Barros, oscilando entre sombrio e inebriado, mirava a tela, vidrado, como se observasse fungos criando caminhos entre migalhas de pão numa placa de Petri.

Aproximamo-nos da parede de vidro da sala, de onde conseguíamos ver o lado do campo em que o Brasil atacava. Embora o time em campo parecesse ser o foco da pesquisa, as cobaias éramos nós.

Assistíamos ao time cobrar um escanteio quando, de soslaio, vi minha mãe observando o reflexo do vidro. O segurança manipulava uma válvula na parede, vigilante.

( )

De repente, ouvimos um clique e um barulho de gás escapando.
Minha mãe virou-se para mim.

— Ouviu isso, filho?

— Ouvi.

Então senti meus olhos ficarem pesados e meu corpo relaxar, a ponto de eu não conseguir me mexer.

— Gregório, traga-me os equipamentos, por favor. — falou o doutor, aparentemente se referindo ao segurança.

Então minha mãe caiu desacordada no chão. Meu pai foi logo na sequência.

“Mas o quê!?” foi a última coisa que pensei antes de eu também apagar.

Não me lembro ao certo quanto tempo dormimos, mas o Brasil e a Escócia ainda estavam em campo quando acordamos.

Estávamos em uma sala diferente, agora sentados em poltronas enfileiradas lado a lado com uma vista panorâmica do campo de futebol. Meu irmãozinho estava à minha esquerda enquanto meus pais estavam à direita.

Olhei para o menino. Ele dormia como um anjo, segurando seu Canarinho Pistola de pelúcia, com vários cabos daqueles que captam atividade cerebral colados na cabeça.

Virei a cabeça para meus pais, e estavam sob as mesmas condições.

“Espera…” pensei.

Então deslizei minha mão esquerda pela minha nuca e senti vários cabos plugados em mim também!

— Ah, merda!

De repente, Doutor Barros apareceu na minha frente.

— Mas o que você está fazendo com a gente?! — berrei. — Por acaso isto é um sequestro?! Saiba que nossos órgãos são muito ruins para o mercado clandestino, porque todo mundo aqui é diabético.

— Calma, Cório. — disse ele, sorrindo. — Não estou interessado nas tripas de vocês. O que eu quero é bem mais simples e seguro.

O cientista deu dois passos largos para a esquerda. Pude ver com mais clareza a arquibancada cheia e o campo vazio. Ele estendeu o braço em direção à tela panorâmica.

— Agora estamos no intervalo, como pode perceber. — falou, gesticulando.

( )

— O time foi contaminado com Deutério emocional — começou Barros, baixando o braço como se aquilo fosse a coisa mais corriqueira do mundo. — Essa substância reage à pressão e transforma jogada promissora em passe para o lado. A única coisa capaz de neutralizá-la é uma emissão concentrada de energia positiva genuína.

Olhei para minha mãe, que revirou os olhos. Meu pai, recém-acordado, resmungou algo que soou como “[…] energia positiva é o escambau”. O doutor sorriu.

— É exatamente aí que vocês entram. O Eleutério… bem… — hesitou, olhando para minha mãe — é uma fornalha de pessimismo. Mas o pessimismo dele é tão puro e intenso que obriga quem está ao redor a produzir energia positiva defensiva, para não sucumbirem à loucura. Vocês três agem como um reator de energia positiva involuntária. Enquanto um bufa, o outro torce genuinamente para que algo dê certo. Essa energia, captada pelos eletrodos, é mais potente do que mil torcedores gritando “Eu acredito”. E vamos transmiti-las para o campo.

— Mas por que eu? — Meu irmãozinho perguntou, em sua inocência, apertando seu Canarinho Pistola contra o peito.

— Porque ninguém mais pode… — disse Barros, com a voz cansada.

— Então é só torcer?

— Só torcer — confirmou Barros, apontando para o campo que começava a se encher de novo. — Mas tem que ser de coração, sem ironia nem desconfiança. Seu pai já faz o papel dele apenas existindo. Vocês fazem o de vocês. O segundo tempo já vai começar.

Meu pai bufou. Minha mãe, prática, ajustou os eletrodos na testa, como se tivesse feito isso um milhão de vezes, e encarou o vidro panorâmico.

— Tá bom. Vamos acabar com isso. Mas se não funcionar, a responsabilidade é do senhor, não da torcida.

Lá fora, o Brasil voltava do intervalo com uma energia chocha, capenga, manca, anêmica, frágil e inconsistente. Os eletrodos zumbiam em minhas têmporas. Minha mãe fechou os olhos e começou a murmurar “vai, vai, vai”, como se rezasse um terço. Meu irmãozinho balançava o canarinho com uma fé que eu só tivera no mito da meritocracia.

Fechei meus olhos, pensando na ironia daquela situação: a salvação da seleção dependia de uma família mantida em cativeiro e, em especial, de um pai cuja única contribuição era ser genuinamente tóxico, quase radioativo e deveras descontente.

Apesar dos pesares e dos humores que pesavam a sala, comecei a torcer.

( )

Mas a adesão não foi imediata.

— O senhor vai me desculpar, mas como é que torce pra isso, Doutor? Dá pra ver só pela caminhada que os bicho são bagre. Dos grandes! — meu pai resmungou cansado, a ponta dos dedos tremendo não escondia a sua decepção.

— Eles conseguem, pai! Temos a maior seleção do universo! — meu irmãozinho se intrometeu quando o Brasil errou o pontapé inicial.

Ao mesmo tempo, vi que alguma coisa começou a mudar nos passes dos jogadores. Antes de nos reunirmos forçadamente para tentar torcer pelo time, juro que dava desgosto nos olhos, dava refluxo. Mas depois do que meu irmão disse, parecia só mal executado, até deu para ver os atacantes andando de cabeça erguida.

Minha mãe deve ter percebido o mesmo e olhou incrédula para o campo. Fez um bate e volta com o olhar no meu irmão e assentiu.

— Isso mesmo, Eleutério, temos a maior seleção do universo! Por mais que… — e, antes de pensar em falar, viu o goleiro furando uma bola recuada — nada! Precisamos e vamos vencer. E esses jogadores vão fazer história hoje!

Ela olhou de volta para o campo, e o goleiro conseguiu acertar o passe, que chegou no lateral. Os olhos de todo mundo brilharam. Confesso que meu corpo foi tomado por um sentimento estranho e um frio na barriga incomodou.

— Vai, vai! É agora! — meu irmãozinho gritou assim que o lateral acertou um drible, talvez o drible mais sortudo da história, mas um drible!

E de lá passou para o ponta, que correu e correu como se não houvesse amanhã. Todos ficaram apreensivos, era como se aquela bola valesse a paz mundial. O ponta levantou a cabeça, coisa rara de se ver, e enxergou nosso atacante entrando na área igual a um trem. Não pensou duas vezes, provavelmente nem pensou. Passe certeiro. A respiração de todo mundo sumiu quando a bola foi dominada como uma pessoa comum faria, e o ar ficou pesado na sala.

Ele olhou para o gol, ou pelo menos na direção dele. Fitou a bola. Eu nunca torci tanto para um gol na minha vida inteira. Encarou o goleiro e chutou de olhos fechados.

( )

A bola saiu do pé dele com a elegância de uma geladeira sendo arremessada de uma escada. Subiu demais, girou errado e começou uma trajetória que parecia mais apropriada para um satélite meteorológico do que para uma finalização.

— Ah, não… — gemeu meu pai, cobrindo o rosto.

Mas então aconteceu. A bola bateu no refletor superior do estádio. Não deveria ser possível. Nem física, nem arquitetonicamente. Mas bateu. Houve um clarão azul. Um zumbido percorreu as paredes. Os eletrodos presos às nossas cabeças começaram a apitar feito chaleiras possuídas. Doutor Barros arregalou os olhos.

— Meu Deus…

— O quê foi agora? — perguntou minha mãe.

O cientista não respondeu. Correu até um monitor e começou a apertar botões desesperadamente.

— Não era para acontecer tão cedo.

— O quê não era para acontecer? — gritei.

— A Singularidade!

Lá fora, a bola continuava no ar. Não caía. Simplesmente não caía. Os quarenta mil torcedores no estádio estavam em silêncio. Os jogadores também. O árbitro consultou o relógio. Depois olhou para o céu. Depois voltou a olhar para o relógio. A bola permanecia suspensa a uns quinze metros de altura. Imóvel. Como se alguém tivesse pausado a realidade. Meu irmãozinho apontou pela janela.

— Ela travou.

Travou. Era exatamente essa a palavra. A bola parecia um vídeo congelado. Então um dos monitores do laboratório explodiu. Faíscas voaram pela sala. Os números nas telas enlouqueceram.

— Barros! — berrou o segurança Gregório. — Os níveis estão subindo!

— Eu estou vendo!

— Níveis de quê?!

— De esperança!

A frase pairou no ar. Até meu pai ficou sem resposta.

— Esperança? — repetiu ele.

— Sim! — gritou Barros. — Esperança genuína! Pura! Não víamos valores assim desde a Copa de 2002!

( )

Sabe aqueles momentos em que você olha para alguém por quem tem crush — que nunca lhe deu a menor chance — e, não mais do que de repente, ela olha para você e sorri como se uma Torre Eiffel acendesse na escuridão do seu coração vira-lata? Tudo ao redor começa a acontecer em câmera lenta, feito comédia romântica clichê, e você diz a coisa certa, na hora certa e as coisas simplesmente acontecem do melhor modo que podiam acontecer?

Pois foi exatamente assim que os eventos seguintes ocorreram: todos olhavam uns para os outros e sorriam. Naquele laboratório e no jogo.

Nas arquibancadas, a torcida chorava de emoção, experimentando um calor no centro do peito e um forte senso de pertencimento — “apesar de tudo, somos uma nação!”, pensavam alguns; “Deus ainda é brasileiro!”, gritavam outros; um trio de pentecostais temerosos murmurou em sequência: “é o final dos tempos!”, “é o Armagedom!”, “é o Apocalipse”.

Os jogadores no campo experimentaram uma calma de conexão mística, compartilhando uma consciência coletiva de cardume ou revoada, como se todos soubessem o que deviam fazer e agissem como um corpo único, sem ensaio ou liderança.

A bola, suspensa no ar, ainda tremia feito glitch em jogo eletrônico. Depois caiu. Um artilheiro do Brasil matou no peito e, sem olhar, passou a bola. Uma sequência perfeita de passes foi realizada, como bola de pinball em um antigo fliperama nas mãos de um gamer dos anos 80, fazendo um ziguezague que deixou vários zagueiros da Escócia no chão. Os atacantes do Brasil avançaram em uma dança de guerra que terminou com um lançamento preciso e fatal: a bola chegou nos pés do artilheiro que chutou de primeira, a bola desenhou no ar a curva de uma elipse fisicamente impossível, tirando o goleiro escocês da jogada, até encaixar no canto superior esquerdo do gol.

O estádio veio abaixo em um estrondoso “Gooool!”. A detonação dessa energia foi tão forte que nossos cérebros, conectados aos cabos, fritaram por um segundo. Fomos engolidos por um delírio utópico. Naquele milissegundo de transe sensorial induzido pela Singularidade, eu jurei sentir uma onda de contentamento se propagando pelo mundo: imaginei inimigos fazendo as pazes, crianças comendo suas verduras, patrões instituindo a escala de trabalho 4×3 e políticos dizendo apenas a verdade. Uma alucinação de perfeição.

No laboratório onde estávamos presos, a euforia, no entanto, era real. Doutor Barros abraçou o segurança, que beijou a própria arma; meu irmãozinho apertou no peito seu Canarinho; eu abracei minha mãe e até meu pai, rompendo seu mau humor natural, ensaiou uns passos de samba (mais parecia que queimava os pés em brasas ardentes).

Não sei o que era de fato A Singularidade, mas, seja o que for, ajudou o nosso time a ‘desencantar’ e isso foi algo muito incrível de presenciar.

Foi então que, com o canto do olho, puxado de volta à realidade, pude ver que acima do estádio, camuflado no meio de uma nuvem escura enorme, algo parecido com um Disco Voador planava misteriosamente.

( Manu Rodrigues )

Ele planava em silêncio e parecia escanear o campo com uma luz celeste. Mas, quando passou pelas arquibancadas, a nave vibrou e piscou a iluminação ao estilo Carreta Furacão. Se os acontecimentos até ali já pareciam um sonho febril durante o cochilo de domingo pós-feijoada, naquele momento já não era possível sequer arriscar um chute sobre o que aquele brilho significava.

Enquanto a multidão comemorava o gol do Brasil, uma engrenagem de outro planeta operava a poucos metros acima de nós.

Dentro da nave, o clima era o oposto do nosso carnaval. Frio, cirúrgico e letal.

— Ressonância atingida. Captação iniciada — disse uma criatura, sua voz metálica ecoando enquanto observava a sucessão de luzes percorrer um painel que pairava no centro da cabine. Símbolos desconhecidos se apagavam um após o outro, dando lugar a pulsos verdes ritmados em dois tempos.

Outros dois seres registravam dados sem esboçar qualquer sinal de exaltação, contrastando com a torcida que ainda estava em êxtase, sem imaginar que cada abraço, cada lágrima e cada “vai Brasil!” eram convertidos em frequências e armazenados diante de imensos olhos ilegíveis.

No centro da operação, uma figura menor que as outras inclinou a cabeça para a projeção holográfica.

Um breve silêncio absoluto foi interrompido apenas pelo eco distante dos gritos de “goooool!”, mais uma vez, reverberando no casco da nave.

— Iniciar segunda fase.

FIM.

Organização: Henrique Morrone ( )

Autores:

• Robert Pontes ( )

• Felipe Raphael ( )

• Filipe Fernandes ( )

• Paulo Amoreira ( )

• Manu Rodrigues ( )

por Cristian Abreu de Quevedo

Há uma pergunta que tenho vontade de fazer toda vez que recebo uma mensagem às dez da noite de um sábado, ou num domingo de manhã, esperando uma resposta imediata: quando foi que naturalizamos a ideia de que o tempo das outras pessoas está sempre disponível para nós?

Na IS Editora essa questão aparece com frequência. Trabalhamos com pessoas que admiramos profundamente: autoras, autores, colaboradoras, colaboradores, pesquisadoras, pesquisadores e profissionais que ajudaram a construir a história da editora. Ainda assim, não são raras as situações em que recebemos mensagens durante fins de semana, feriados ou altas horas da noite acompanhadas da expectativa, muitas vezes silenciosa, de que responderemos imediatamente. Como se editar livros, organizar lançamentos, revisar originais e acompanhar projetos significasse estar de plantão vinte e quatro horas por dia, sete dias por semana. E talvez seja justamente aí que a discussão sobre a escala 6x1 deixe de ser apenas uma pauta trabalhista para se transformar numa pergunta sobre o tipo de sociedade que estamos ajudando a construir.

Eu preciso olhar sim para a nossa prática dentro da IS Editora! E precisamos refletir sobre a nossa luta e como ela é aplicada nos lugares em que nos inserimos!

Percebo uma contradição curiosa. Muitas pessoas defendem, e eu também defendo, o fim da escala 6x1. Afinal, ninguém deveria viver apenas para trabalhar. Mas essa defesa precisa vir acompanhada de outra mudança, muito mais difícil: a mudança dos nossos próprios hábitos. Porque não basta defender melhores condições de trabalho enquanto continuamos agindo como se alguém devesse responder nossas mensagens imediatamente, revisar nosso texto no domingo à tarde, resolver um problema editorial durante o jantar ou interromper um momento de descanso porque “é só uma perguntinha”. O problema não está apenas na jornada formal de trabalho. Está também na expectativa social de disponibilidade permanente.

A tecnologia contribuiu muito para isso. O celular aproximou pessoas, acelerou processos e facilitou a comunicação. Mas também apagou fronteiras que antes eram bastante claras. O horário comercial deixou de existir para muita gente. O fato de uma mensagem poder ser enviada a qualquer hora passou a significar, para algumas pessoas, que ela também deveria ser respondida a qualquer hora. Só que uma notificação não cria uma obrigação moral imediata. Ela apenas informa que alguém entrou em contato. A resposta continua pertencendo ao tempo de quem a recebe.

Talvez essa seja uma das mudanças culturais mais difíceis que precisamos enfrentar. Respeitar o descanso das outras pessoas significa aceitar que nem tudo será resolvido no instante em que desejamos. Significa compreender que quem edita livros também tem família, amizades, consultas médicas, filmes para assistir, livros para ler, roupas para lavar, silêncio para cultivar e, principalmente, o direito de simplesmente descansar. Parece óbvio quando falamos de nós mesmos. Mas curiosamente deixa de ser tão óbvio quando esperamos pelo trabalho do outro.

Por isso continuo acreditando que o debate sobre o fim da escala 6x1 é fundamental. Mas ele será incompleto se não vier acompanhado de uma pergunta dirigida a cada um de nós:

Será que estamos realmente preparados para viver numa sociedade em que as pessoas trabalhem menos? Porque isso significa, inevitavelmente, que aprenderemos a esperar mais. E talvez esperar também seja uma forma de respeitar.

Ah, sim: é aquela cutucada com bastante provocação e espero muita gritaria! rsrsrs

Não mexe na minha estante!

“Pathfinder é um RPG (jogo de interpretação de papéis de personagens) em que você e um grupo de amigos se reúnem para contar histórias sobre heróis corajosos e vilões astutos em um mundo cheio de monstros aterrorizantes e tesouros incríveis”, e eu diria que a Mesa de Jogo da IS está se tornando cada vez mais um cenário imerso no Pathfinder. Se foram 28 anos de um sistema de jogo próprio e ano passado passamos para o Pathfinder 2ed remaster. Hoje estou estudando cada vez mais esse sistema de jogo e a adaptação dele. Estou amando!

Quem avisa…?

Bora conferir a história da IS Editora que começou com a Mesa de RPG!

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Checkpoint Geek

🕷️ Homem-Aranha entra em uma nova fase

Depois dos acontecimentos de Spider-Man: De volta para casa, Spider-Man: Um novo dia surge com a promessa de devolver Peter Parker às suas origens. Ao deixar de lado o protagonismo do multiverso, o filme tem a oportunidade de recuperar aquilo que sempre definiu o personagem: um jovem comum enfrentando problemas extraordinários. Um Homem-Aranha mais solitário, obrigado a reconstruir sua vida do zero, pode trazer de volta o equilíbrio entre ação, drama e humanidade que tornou o herói um dos personagens mais queridos da cultura pop.

Ao mesmo tempo, essa mudança representa um desafio. Depois de uma trilogia marcada por participações especiais, grandes eventos e conexões com o Universo Cinematográfico Marvel, uma narrativa mais intimista pode causar estranhamento em parte do público. Existe também o risco de o filme repetir conflitos já explorados em versões anteriores do personagem, caso a reconstrução de Peter Parker não seja acompanhada de novas camadas dramáticas e de um amadurecimento real.

Ainda assim, Um novo dia parece ter a chance de provar que o Homem-Aranha não precisa de múltiplos universos para emocionar. Sua maior força nunca esteve nas dimensões paralelas, mas na capacidade de transformar dificuldades cotidianas em histórias universais. Se encontrar o equilíbrio entre inovação e respeito à essência do personagem, o novo filme poderá inaugurar uma das fases mais interessantes de Peter Parker no cinema.

O que você pode me dizer sobre isso?

Quem Estava Lá Conta

O que começou como uma simples mesa de RPG entre amigos e amigas acabou se transformando em algo muito maior: uma narrativa viva, contínua e atravessada pelo tempo. Há mais de 29 anos, o Universo Impérios Sagrados (ou simplesmente: IS) acompanha não apenas personagens, reinos, guerras e deuses, mas também a vida de quem passou por essa mesa enquanto jogadora, jogador e narrador (mestre? artífice?)…

… com quatro amigos jogando RPG aos domingos e todos na faixa etária dos 13 anos de idade: Cristian, Vinícius, Lucas e William. Batalhas épicas, lendárias e com aquele gostinho de quero mais. Nós fizemos um sistema de jogo que misturava D&D, Mundo das Trevas e GURPS e que batizamos de: Impérios Sagrados. mesmo após a dissolução da primeira mesa de jogo de RPG outra mesa de jogo foi formada com novas e novos jogadores… e assim consecutivamente chegamos em 2026 agora com o streaming da mesa da IS no Youtube…

Rafael Haefner também conhecido como Solano:

O Solano é um personagem longevo de Tárion, não se sabe exatamente a origem dele. Alguns dizem que ele pode um bastardo da realeza local, outros dizem que ele era apenas um simples filho de camponeses de Tárion. O fato é que ao longo da adolescência se destacou pelas suas habilidades furtivas e logo chamou atenção dos mais experientes espiões que integravam a guilda do reino.

Suas aventuras/desventuras chegaram rapidamente ao conhecimento do imperador e este o convidou para a legião de segundo escalão da guilda para ensinamentos, treinamentos teóricos e práticos para as aptidões necessário a servir Tárion. O rapaz logo pegou gosto pela vida ladina, noturna, nostálgica... Sempre serviu o reino com muita presteza, astúcia, mas com discrição. Cumprindo as missões com zelo, mas com uma pitada de pimenta.

É o típico personagem que serviu bem ao reino, mas gosta de curtir os prazeres da vida, pois ninguém é de ferro. Gosta de liderar os grupos de trabalho, mas sem que seja de maneira formal, até porquê não quer que assim seja identificado, líder. Prefere que tal responsabilidade fique com os outros, é claro. Assim tem tempo para curtir as noitadas de Tárion, sem necessitar dar explicações diversas aos seus grupos de trabalho, etc... Mas claro, infelizmente, houve vezes em que foi obrigado a ser o líder formal, ocasiões forçadas pelo imperador, aí não tinha o que fazer... Um personagem perspicaz, inteligente, esperto e muito habilidoso nas relações intra e extra reino. Cumpriu importantes missões em nome de Tárion e do imperador, ensinou algumas de suas habilidades a quem realmente importa, e no momento segue mais como um conselheiro do reino, império.

Jogar com o Solano foi muito bom, foi um personagem marcante na IS e pra mim. Conseguir dar vida, características psicológicas e físicas a um espião foi muito prazeroso, divertido ao mesmo tempo consumia bastante raciocínio e estratégia por ser um personagem bastante “enxadrista”. Espero que ele continue vivo rss

Afinal, esta era uma das maiores metas dele! Viver e desfrutar da vida!

Obs: dizem que é o único amigo de Jheremy, vulgo Amonsehat, que conhece TODOS os segredos dele.

Existe alguma história, personagem ou versão de si mesma que já te mostrou quem você poderia ser? Conta para nós!

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Há notícias que lemos e esquecemos alguns minutos depois. Outras nos abalam profundamente. Foi isso que aconteceu quando encontrei uma reportagem da BBC, publicada no Brasil pela Folha de S.Paulo, contando a história de um pai afegão que vendeu a própria filha de cinco anos para conseguir pagar uma cirurgia que salvaria sua vida. Minha primeira reação foi de horror. Minha segunda foi de silêncio. A terceira, finalmente, foi perceber que eu estava julgando uma decisão tomada dentro de uma realidade que eu sequer consigo imaginar.

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